tag:blogger.com,1999:blog-186557132012-01-20T12:43:11.570+01:00Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.comBlogger3991100tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-52011661326545498742011-06-18T09:03:00.007+02:002011-06-18T09:10:24.486+02:00<div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;"><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0); font-weight: bold;">Ahora puedes visitarme en:</span><br /></span></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sergioborao2011.blogspot.com/"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 72px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-Xuh4EHVaWxQ/TfxOKxcNQMI/AAAAAAAAAJ4/KiEjEzozNc8/s320/desiertosque.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5619452382028841154" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;"><a href="http://sergioborao2011.blogspot.com/">Desiertos que habité, oasis que entreví</a></span><br /><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-5201166132654549874?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-55004814721443816762009-11-22T15:38:00.002+01:002009-11-22T15:45:11.459+01:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_jQ-00WFA5pM/SwlNvUJHizI/AAAAAAAAACk/yROsExYndFI/s1600/versossinbandera.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 204px; FLOAT: right; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406938302891133746" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_jQ-00WFA5pM/SwlNvUJHizI/AAAAAAAAACk/yROsExYndFI/s320/versossinbandera.jpg" /></a><br /><div><a href="http://www.tusitalaediciones.blogspot.com/">Ediciones Tusitala</a> publica <strong><em>Versos sin bandera</em></strong>, antología poética donde participan veinte poetas de Colombia y España. El libro, de precio reducido, se puede adquirir a través de la página de <a href="http://www.tusitalaediciones.blogspot.com/">Tusitala</a>. </div><div><br />Los poetas participantes: </div><div><br />Adelnide Giraldo</div><div>Alberto García-Teresa</div><div>Ángel Padilla</div><div>Blanca Libia Herrera Chaves</div><div>David Jasso</div><div>Fernando Sarría Abadía</div><div>Gonzalo Escalante Arias</div><div>HoracioVé Giraldo Rivera</div><div>Ignacio Rodríguez Montealegre</div><div>Isabel Pérez Montalbán</div><div>Jesús Castillo</div><div>Luis Dionis Minguillón</div><div>Luis Eduardo Londoño Cardona</div><div>Luis San Andrés Malo</div><div>María Ángeles Maeso</div><div>Mauricio Polanía Torres</div><div>Nelly Arias de Ossa</div><div>Ómar García Ramírez</div><div>Óscar Bribián Luna</div><div>Sergio Borao Llop </div><br /><div>En fechas recientes, <a href="http://www.tusitalaediciones.blogspot.com/">Tusitala</a> también ha editado el nº 7 de la revista <strong><em>Sable</em></strong>, así como <strong><em>Íncubo</em></strong>, un libro de relatos en italiano.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-5500481472144381676?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-72760300960765531142008-09-17T19:54:00.002+02:002008-09-17T19:59:17.893+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sbllop.blogia.com/2008/091701-la-explanada.php"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://2.bp.blogspot.com/_jQ-00WFA5pM/SNFEuQnN0vI/AAAAAAAAABo/hgNFE88Qa2M/s320/explan.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5247050602387460850" border="0" /></a><br /><span style="color: rgb(153, 51, 0);"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Por la tarde, mientras nuestros padres iban perdiendo la vida en el barullo de los destajos y de las horas extras, mientras nuestras madres fatigaban sus espaldas haciendo cualquier clase de faenas en casas ajenas o remendaban con fervor los ya remendados harapos que nos servían de vestimenta, nosotros, sus amados hijos, nacidos por quién sabe qué incomprensible razón, deambulábamos aburridos por las calles, hastiados del tedio familiar, de la repetición constante de gestos, conversaciones, reconvenciones y silencios que formaban una interminable serie de secuencias idénticas. Recorríamos sin mayor convicción las angostas callejas del Barrio o las anchas y relucientes avenidas de la zona residencial cercana, repletas de deslumbrantes rótulos de neón y de gigantescos escaparates llenos de aquellos juguetes tan lindos y tan caros que, por inalcanzables, nos hundían aun más en nuestra indeseada condición de niños pobres, de escoria social largamente marginada.</span></span><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" > </span><p><span style="color: rgb(153, 51, 0);"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Nuestro Barrio era el más humilde de toda la ciudad. Vivíamos en casas de cuatro o cinco pisos, mal iluminadas, contaminadas por un extraño olor cuya procedencia nadie conocía y que nunca terminaba de desaparecer. Algunas de ellas presentaban tales signos de deterioro que a nadie hubiese sorprendido su repentino desmoronamiento. Pero nosotros, niños, en nuestra alevosa inocencia, no nos percatábamos de lo penoso de nuestra situación. Teníamos un techo, comida y cariño. Eso nos bastaba. Era casi el paraíso para nosotros que todos los días presenciábamos, al caer la tarde, a todas esas gentes que se hacinaban en chabolas hechas de cartón, hojalata y barro, o en el mejor de los casos, con maderas procedentes de muebles viejos, a menudo podridas, arrebatadas al camión de la basura.</span></span></p><p><span style="color: rgb(0, 0, 128);"><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><em><strong><a href="http://www.letralia.com/194/letras08.htm">Cuento completo</a></strong></em></span></span><span style=";font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" > en <span style="color: rgb(0, 0, 128);"><strong><em><a href="http://www.letralia.com/">Letralia</a></em></strong></span></span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-7276030096076553114?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-8613154125520235772008-05-01T14:28:00.005+02:002008-05-01T14:34:33.127+02:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sbllop.blogia.com/2008/050101-beatriz-alicia-garcia.php"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://bp2.blogger.com/_jQ-00WFA5pM/SBm3lDADYXI/AAAAAAAAABg/IRdFNKUcUEc/s320/Lugares2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5195385492237148530" border="0" /></a>Hoy en <a href="http://sbllop.blogia.com/"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Al_Andar</span></span></a><br /><a style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(51, 51, 153);" href="http://sbllop.blogia.com/2008/050101-beatriz-alicia-garcia.php"><span style="color: rgb(51, 51, 153);">Beatriz Alicia García</span></a><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-861315412552023577?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-34832541336807054832008-03-11T19:13:00.002+01:002008-03-11T19:18:16.796+01:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sbllop.blogia.com/2008/031101-pedro-m.-martinez.php"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://bp0.blogger.com/_jQ-00WFA5pM/R9bMGWzHr_I/AAAAAAAAABY/ved0Zt3Rl_c/s320/PORTADA_nunca_llueve.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5176549231280238578" border="0" /></a>Hoy en <a href="http://sbllop.blogia.com/"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Al_Andar</span></span></a><br /><a href="http://sbllop.blogia.com/2008/031101-pedro-m.-martinez.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"><span style="color: rgb(51, 51, 153);">Pedr</span><span style="color: rgb(0, 0, 153);">o M. Martínez</span></span></a><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-3483254133680705483?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-65804497514594246352007-09-20T18:16:00.001+02:002007-09-20T18:20:26.521+02:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sbllop.blogia.com/2007/092001-norma-segades-manias.php"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://bp2.blogger.com/_jQ-00WFA5pM/RvKdEb19-sI/AAAAAAAAABQ/Us7jnKRQiiU/s320/Norma.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5112321226538089154" border="0" /></a>Hoy en <a href="http://sbllop.blogia.com/"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Al_Andar</span></span></a><br /><a href="http://sbllop.blogia.com/2007/092001-norma-segades-manias.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Norma Segades-Manias</span></a><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-6580449751459424635?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-27734256648512828382007-09-19T19:40:00.001+02:002007-09-19T19:45:28.402+02:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sbllop.blogia.com/2007/091901-mika-waltari.php"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://bp0.blogger.com/_jQ-00WFA5pM/RvFfNL19-rI/AAAAAAAAABI/t_tqGTTxdHc/s320/M_Waltari.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5111971732164311730" border="0" /></a>Hoy en <a href="http://sbllop.blogia.com/"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Al_Andar</span></span></a><br /><a href="http://sbllop.blogia.com/2007/091901-mika-waltari.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Mika Waltari</span></a><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-2773425664851282838?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-16877564118870847052007-09-06T19:17:00.000+02:002007-09-06T19:20:42.616+02:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sbllop.blogia.com/2007/090601-andrea-camilleri.php"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://bp0.blogger.com/_jQ-00WFA5pM/RuA2bhKkY6I/AAAAAAAAABA/toXsOAf7cx4/s320/A_Camilleri.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5107141823825208226" border="0" /></a>Hoy en <a href="http://sbllop.blogia.com/"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Al_Andar</span></span></a><br /><a style="color: rgb(153, 0, 0);" href="http://sbllop.blogia.com/2007/090601-andrea-camilleri.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Andrea Camilleri</span></span></a><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-1687756411887084705?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-87180368409362839162007-09-05T20:08:00.001+02:002007-09-06T19:21:03.679+02:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sbllop.blogia.com/2007/090501-arthur-koestler.php"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://bp1.blogger.com/_jQ-00WFA5pM/Rt7w5RKkY5I/AAAAAAAAAA4/Ju8t4akADpU/s320/A_Koestler.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5106783894135661458" border="0" /></a>Hoy en <a href="http://sbllop.blogia.com/"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Al_Andar</span></span></a><br /><a href="http://sbllop.blogia.com/2007/090501-arthur-koestler.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:100%;" ><span style="font-family:Verdana,Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Arthur Koestler</span></span></span></a><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-8718036840936283916?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-57241515974816563202007-09-03T20:43:00.001+02:002007-09-03T20:49:21.242+02:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sbllop.blogia.com/2007/090301-angel-gonzalez.php"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://bp3.blogger.com/_jQ-00WFA5pM/RtxWNRKkY3I/AAAAAAAAAAo/V3f_jlPJqWk/s320/A_Gonz%C3%A1lez.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5106050863477318514" border="0" /></a>Hoy en <a href="http://sbllop.blogia.com/"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Al_Andar</span></a><br /><a href="http://sbllop.blogia.com/2007/090301-angel-gonzalez.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Ángel González</span></a><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-5724151597481656320?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-87490380835457460392007-09-01T19:27:00.000+02:002007-09-01T19:32:13.719+02:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sbllop.blogia.com/2007/090101-francois-mauriac.php"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://bp2.blogger.com/_jQ-00WFA5pM/RtmhbxKkY2I/AAAAAAAAAAg/hayCWGxMtp4/s320/F_Mauriac.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5105289151027372898" border="0" /></a>Hoy en <a href="http://sbllop.blogia.com/"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Al_Andar</span></a><br /><a href="http://sbllop.blogia.com/2007/090101-francois-mauriac.php"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">François Mauriac</span></a><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-8749038083545746039?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-61986070116665029162007-08-29T19:40:00.000+02:002007-09-01T19:32:45.680+02:00<span style="color: rgb(0, 0, 153);font-size:130%;" ><span style="font-style: italic;">Si tengo que olvidar, cerrad mis ojos</span><br /><span style="font-style: italic;">y apagad los susurros de la aurora</span></span><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;"><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/082901-si-tengo-que-olvidar.php">(sigue...)</a></span><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sbllop.blogia.com/2007/082901-si-tengo-que-olvidar.php"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://bp2.blogger.com/_jQ-00WFA5pM/RtWwcxKkY1I/AAAAAAAAAAY/S0PbuGqEeL8/s320/Olvido2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5104179760974816082" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><a href="http://sbllop.blogia.com/2007/082901-si-tengo-que-olvidar.php"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Si tengo que olvidar</span></a>, poema de <a href="http://www.aragonesasi.com/sergio"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">S B L</span></a><br /><br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-6198607011666502916?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-37624526524778525892007-08-29T02:03:00.000+02:002007-08-29T02:07:12.113+02:00<div><span style="font-family:Bookman Old Style;">Durante el mes de <a href="http://sbllop.blogia.com/2007/mayo.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">mayo</span></a> en Al_Andar<a href="http://sbllop.blogia.com/2007/mayo.php"></a></span><br /><span style="font-family:Bookman Old Style;"><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/050101-jose-enrique-rodo.php"><span style="font-size:130%;">José Enrique Rodó<br /></span></a><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/050201-novalis.php"><span style="font-size:130%;">Novalis</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/050401-gaston-baquero.php"><span style="font-size:130%;">Gastón Baquero</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/050501-thea-beckman.php"><span style="font-size:130%;">Thea Beckman</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/050601-henry-david-thoreau.php"><span style="font-size:130%;">Henry David Thoreau</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/050701-david-hume.php"><span style="font-size:130%;">David Hume</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/050801-john-stuart-mill.php"><span style="font-size:130%;">John Stuart Mill</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/050901-friedrich-schiller.php"><span style="font-size:130%;">Friedrich Schiller</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/051101-rubem-fonseca.php"><span style="font-size:130%;">Rubem Fonseca</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/051201-marco-denevi.php"><span style="font-size:130%;">Marco Denevi</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/051401-august-strindberg.php"><span style="font-size:130%;">August Strindberg</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/051801-w.-g.-sebald.php"><span style="font-size:130%;">Winfred Georg Sebald</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/051901-elvio-romero.php"><span style="font-size:130%;">Elvio Romero</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/052001-max-beerbohm.php"><span style="font-size:130%;">Max Beerbohm</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/052101-rene-daumal.php"><span style="font-size:130%;">René Daumal</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/052301-karlheinz-deschner.php"><span style="font-size:130%;">Karlheinz Deschner</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/052401-mijail-sholojov.php"><span style="font-size:130%;">Mijaíl Shólojov</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/052501-ralph-waldo-emerson.php"><span style="font-size:130%;">Ralph Waldo Emerson</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/052701-josep-roth.php"><span style="font-size:130%;">Josep Roth</span></a><br /><a style="font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/052901-oswald-spengler.php"><span style="font-size:130%;">Oswald Spengler</span></a><br /></span></div> <div><span style="font-family:Bookman Old Style;"><br /><a href="http://sbllop.blogia.com/2007/mayo.php"></a></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-3762452652477852589?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-46619328101239420792007-08-28T00:39:00.000+02:002007-08-28T01:12:45.841+02:00Durante el mes de <a style="font-weight: bold; font-style: italic;" href="http://sbllop.blogia.com/2007/abril.php">abril</a> en Al_Andar:<br /><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:100%;" ><span style="font-size:130%;"><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/04/samuel-ray-delany.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Samuel Ray Delany</span></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/04/juan-garca-hortelano.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Juan García Hortelano</span></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/04/dan-simmons.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Dan Simmons</span></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/04/robert-bloch.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Robert Bloch</span></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/04/william-wordsworth.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">William Wordsworth</span></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/04/alberto-hernndez.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Alberto Hernández</span></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/04/lewis-wallace.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Lewis Wallace</span></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/04/jacques-prvert.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Jacques Prévert</span></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/04/inca-garcilaso-de-la-vega.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Inca Garcilaso de la Vega</span></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://sbllop.blogia.com/2007/041601-tristan-tzara.php"><em><strong>Tristan Tzara</strong></em></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://sbllop.blogia.com/2007/041701-jorge-isaacs.php"><em><strong>Jorge Isaacs</strong></em></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://sbllop.blogia.com/2007/041901-jose-echegaray.php"><em><strong>José Echegaray</strong></em></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://sbllop.blogia.com/2007/042002-braulio-foz.php"><em><strong>Braulio Foz</strong></em></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://sbllop.blogia.com/2007/042101-jean-racine.php"><em><strong>Jean<span style="color: rgb(0, 0, 153);"> <span style="color: rgb(0, 102, 0);">Racine</span></span></strong></em></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://sbllop.blogia.com/2007/042201-indro-montanelli.php"><em><strong>Indro Montanelli</strong></em></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://sbllop.blogia.com/2007/042301-barbey-d-aurevilly.php"><strong><em>J A Barbey d'Aurevilly</em></strong></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://sbllop.blogia.com/2007/042401-christiane-rochefort.php"><em><strong>Christiane Rochefort</strong></em></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://sbllop.blogia.com/2007/042501-anna-sewell.php"><strong><em>Anna Sewell</em></strong></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://sbllop.blogia.com/2007/042601-augusto-roa-bastos.php"><em><strong>Augusto Roa Bastos</strong></em></a><br /><a style="font-family: times new roman; color: rgb(51, 102, 102);" href="http://sbllop.blogia.com/2007/042801-roberto-bolano.php"><em><strong><span style="color: rgb(153, 0, 0);"><span style="color: rgb(0, 0, 153);"><span style="color: rgb(0, 102, 0);">Roberto Bolaño</span></span></span></strong></em></a></span><br /><br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-4661932810123942079?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1176402209001053752007-04-12T20:18:00.000+02:002007-08-28T00:44:07.066+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Inca_Garcilaso_de_la_Vega"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/497096/Inca_G_Vega.jpg" title="Inca Garcilaso de la Vega" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Las pelotas de alambre (para los que no las han visto) se hacen en el mismo molde que las comunes; toman una cuarta o una tercia de hilo de hierro, y a cada cabo del hilo hacen un garabatillo como un anzuelo pequeño, y ponen el un cabo del hilo en el un medio molde, y el otro en el otro medio; y para dividir los medios moldes ponen en medio un pedazo de una hoja de cobre o de hierro delgado como papel, luego echan el plomo derretido, el cual se encorpora con los garabatillos del hilo de hierro, y sale de pelota en dos medios divididos, asidos al hilo de hierro. Para echarlos en el arcabuz los juntan como si fuera pelota entera; y al salir del arcabuz se apartan, y con el hilo de hierro que llevan en medio cortan cuanto por delante topan. Por este cortar mandaron tirar a las picas, como lo dicen los historiadores; porque con las pelotas comunes no pudieran quebrar tantas picas como quebraron. No tiraron a los piqueros por no hacer tanto daño en ellos; quisieron mostrar a sus contrarios la ventaja que en los arcabuces les tenían.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Esta invención de pelotas llevó de Flandes al Perú el capitán Pedro de Vergara con los arcabuces que allá pasó. Yo alcancé en mi tierra algunas dellas, y en España las he visto y las he hecho, y allá conocí un caballero que se decía Alonso de Loaya, natural de Trujillo, que salió de aquella batalla herido de una pelota destas, que lo cortó la quijada baja con todos los dientes bajos y parte de las muelas; fue padre de Francisco de Loaya, que hoy vive en el Cozco, uno de los pocos hijos de conquistadores que gozan de los repartimientos de sus padres. La invención de las pelotas de alambre debieron de sacar de ver echar los pedazos de cadena que echan en las piezas de artillería para que hagan más daños en los enemigos.</span><br /><br />Fragmento de los <a href="http://es.wikisource.org/wiki/Comentarios_reales"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios reales</span></a>, del <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Inca_Garcilaso_de_la_Vega"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Inca Garcilaso de la Vega</span></a>, nacido el 12 de abril de 1539.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/04/paisaje-sin-batalla.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">12 de abril</span></a> de 2006 en <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/04/paisaje-sin-batalla.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Al_Andar...</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117640220900105375?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1176308462471221992007-04-11T18:15:00.000+02:002007-04-11T18:23:03.770+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jacques_Pr%C3%A9vert"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/372222/J_Pr%3F%3Fvert.jpg" title="Jacques Prévert" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Las flores los jardines las fuentes las sonrisas</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Y los placeres de la vida</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Un hombre está caído y bañado en su sangre</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Los recuerdos las flores las fuentes los jardines</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Los sueños infantiles</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Un hombre está caído como un fardo sangrante</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Las flores las fuentes los jardines los recuerdos</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Y los placeres de la vida</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Un hombre está caído como un niño que duerme.</span><br /><br /><a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/04/jacques-prvert.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">El fusilado</span></a>, poema de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jacques_Pr%C3%A9vert"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Jacques Prévert</span></a>, fallecido el 11 de abril de 1977.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 11 de abril de 1884 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/09/len-felipe.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">León Felipe</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 11 de abril de 1987 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/04/primo-levi.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Primo Levi</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117630846247122199?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1176226034220169882007-04-10T19:21:00.000+02:002007-04-10T19:27:14.240+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Lewis_Wallace"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/640338/L_Wallace.jpg" title="Lewis Wallace" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Cuando las naves de los futuros combatientes estuvieron frente a frente, Arrio ordenó a sus hombres que se mantuvieran alerta. Una gran actividad se apoderó de los marineros, mientras los esclavos les observaban en silencio. Atados con cadenas a los bancos, sabían que la suerte de la nave era la suya. Si ésta se hundía, ellos se hundirían también.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Un sordo rumor de remos llamó la atención de Ben- Hur. La galera se balanceó y de repente se produjo un violento choque. Los hombres cayeron al suelo, escuchándose gritos de horror. El judío notó que bajo sus pies se quebraba algo. De cubierta llegó un clamor de triunfo: el espolón romano había triunfado. La lucha prosiguió sin pausa y los marineros descendían para coger grandes pedazos de estopa que lanzaban encendidos contra las embarcaciones enemigas.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La galera se detuvo de pronto. Se oyeron pasos apresurados, gritos y el crujido de dos naves dispuestas al abordaje. Habían abordado el navío romano. Los cuerpos de los bárbaros enemigos empezaron a descender sin vida hasta el lugar ocupado por los remeros, que obedecían sin descanso las órdenes del portador. Ben-Hur se estremeció de terror. Si el tribuno moría en la batalla, perdería la posibilidad de buscar a su madre y a su hermana.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Mientras estaba sumido en estas reflexiones, una fuerte oleada penetró en la bodega de la nave y le arrastró hacia afuera, con restos de maderas y otros residuos.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/04/lewis-wallace.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Ben-Hur</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Lewis_Wallace"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Lewis Wallace</span></a>, nacido el 10 de abril de 1827.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 10 de abril de 1931 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/01/khalil-gibran.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Gibran Khalil Gibran</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 10 de abril de 1966 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/04/helena.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Evelyn Waugh</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 9 de abril de 1821 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/040901-las-flores-del-mal.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Charles Baudelaire</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117622603422016988?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1176057600209727972007-04-08T20:33:00.000+02:002007-04-08T20:41:39.243+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.letralia.com/ciudad/hernandez/index.htm"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/947638/A_Hern%3F%3Fndez.jpg" title="Alberto Hernández" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">El lugar de donde vengo es un momento</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">que quedó en la memoria</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...........................</span>y se esfuma de tanto nombrarlo.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Siento mi extranjero en la niñez,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">odiado por los más cercanos:</span><br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">por eso huyo a diario,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">discurro por las calles de esta ciudad extraña para mí.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Despierto con el día,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">pero es el silencio el que conoce mi nueva lengua.</span><br /><br /><a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/04/alberto-hernndez.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Extraño</span></a>, poema de <a href="http://www.letralia.com/ciudad/hernandez/index.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Alberto Hernández</span></a>. <span style="font-size:85%;"><br />(Del libro inédito <span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Los ejercicios de la ofensa</span>)</span><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 8 de abril de 1911 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/06/cioran.html"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Émile Michel Cioran</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 8 de abril de 1928 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/04/roberto-payr.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Roberto Jorge Payró</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117605760020972797?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1175966995610927462007-04-07T19:25:00.000+02:002007-04-07T19:29:55.626+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/William_Wordsworth"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/798441/W_Wordsworth.jpg" title="William Wordsworth" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Caían, más oscuras, las sombras del ocaso;</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">se alcanzó el deseado punto: mas a una hora</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">en que poco podía ganarse en la riqueza</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">de perspectiva, tan celebrada por muchos.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Pero el oeste ardiente, con poder asombroso</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">nos saludaba: había allí una ciudadela</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">india, un templo de Grecia, un monasterio irguiendo</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">su torre, ¡un sitio como para que una campana</span><br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">sonase, o un reloj! Y había muchas islas</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">tentadoras, con cuevas no imaginadas, firmes</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">en alta mar, objetos de éxtasis silencioso</span><br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">para los ojos; pero sentíamos, a un tiempo,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">que olvidarlos debíamos: son tan sólo del cielo</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">y de nuestra memoria terrenal se disipan.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Soneto</span> de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/William_Wordsworth"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">William Wordsworth</span></a>, nacido el 7 de abril de 1770.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 6 de abril de 1889 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/04/la-sed.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Gabriela Mistral</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 6 de abril de 1992 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/01/isaac-asimov.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Isaac Asimov</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/040701-el-tunel.php"><span style="font-style: italic;">7 de abril de 2004</span></a> en <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/040701-el-tunel.php"><span style="font-style: italic;">Al_Andar...</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117596699561092746?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1175799471495988782007-04-05T20:43:00.000+02:002007-04-05T20:57:51.510+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.ciencia-ficcion.com/autores/blochr.htm"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/596446/R_Bloch.jpg" title="Robert Bloch" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">Durante su adolescencia, Blake, movido -como el propio Fiske- por su precoz y entusiasta interés hacia la literatura fantástica, había formado parte del Círculo de Lovecraft, de ese grupo de escritores que mantenían correspondencia entre sí y con <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/08/la-ciudad-sin-nombre.html"><span style="color: rgb(102, 51, 0);">Howard Phillips Lovecraft</span></a>, de Providence, ya fallecido.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">Fiske y Blake se habían conocido precisamente a través de dicha correspondencia. Luego intercambiaron visitas: el uno fue a Milwaukee y después el otro a Chicago. Y en torno a su común interés por la literatura terrorífica y el arte fantástico fue cristalizando una sólida amistad que se truncó por el inesperado e inexplicable fallecimiento de Blake.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">La mayor parte de las circunstancias que concurrieron en la muerte de éste y algunas de las conjeturas que entonces se hicieron fueron recogidas por Lovecraft en su relato <a href="http://personales.com/espana/barcelona/lovecraft/obra14.htm"><span style="color: rgb(102, 51, 0);">El Morador de las Tinieblas</span></a>, que se publicó año y pico después de haber muerto el joven Blake.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">Lovecraft se hallaba en una situación inmejorable para conocer lo sucedido. El había sido precisamente quien, a principios de 1935, aconsejó a Blake que se trasladase a <a href="http://www.mrsmcgowan.com/town/images/providence.jpg"><span style="color: rgb(102, 51, 0);">Providence</span></a>, y él también quien le encontró alojamiento en College Street. Así, pues, los hechos singulares que culminaron con la muerte del joven Robert Harrison Blake fueron relatados por el maduro y fantástico escritor en su doble calidad de amigo y vecino.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">En dicho relato, Lovecraft nos cuenta que Blake quería escribir una novela sobre ciertos ritos brujeriles que habían sobrevivido en Nueva Inglaterra, pero, con su característica modestia, omite que él le ayudó considerablemente, proporcionándole material. Según parece, Blake empezó a escribir su novela y acabó mezclado en un horror que superaba con mucho los de su propia imaginación.</span><br /><br />Fragmento del relato <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/04/robert-bloch.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La sombra que huyó del capitel</span></a>, de <a href="http://www.ciencia-ficcion.com/autores/blochr.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Robert Bloch</span></a>, nacido el 5 de abril de 1917.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 5 de abril de 1969 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/08/rmulo-gallegos.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Rómulo Gallegos</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 5 de abril de 2005 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/06/herzog.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Saul Bellow</span></a><br /></span><span style="font-size:85%;">El nº 161 de <a href="http://www.letralia.com"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Letralia</span></a> ya en la red</span><br /><a href="http://www.letralia.com/"></a><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117579947149598878?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1175711262798557812007-04-04T20:23:00.000+02:002007-04-04T20:31:07.186+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Dan_Simmons"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/117893/D_Simmons.jpg" title="Dan Simmons" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Espléndida vista de mi nuevo mundo cuando bajamos en la nave de descenso. Distinguí dos de los tres continentes, Equus y Aquila. Ursa no era visible.</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);"><br />Descenso en Keats y horas de esfuerzo para pasar por la aduana y coger un vehículo terrestre hasta la ciudad. Imágenes confusas: la estribación montañosa del norte con sus cambios, su bruma azul, sus colinas con bosques de árboles anaranjados y amarillos, un cielo pálido con pátina azul verdosa, el sol pequeño pero más brillante que el de Pacem. Los colores aparecen vividos desde lejos, y se diluyen y desperdigan cuando uno se acerca, como una obra puntillista. La gran escultura de Triste Rey Billy, de la que tanto había oído hablar, me ha defraudado. Vista desde la carretera tenía una apariencia tosca, un boceto apresurado tallado en la oscura montaña, en vez de la figura regia que yo había esperado. Eso sí, cavila sobre esa improvisada ciudad de medio millón de habitantes de una manera que el neurótico rey poeta habría sabido apreciar.</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);"><br />La ciudad se divide en el extenso laberinto de barriadas pobres y tabernas que los lugareños llaman Jacktown y en Keats, la llamada Ciudad Vieja, que en realidad cuenta sólo cuatro siglos y es toda piedra bruñida y estudiada esterilidad. Pronto realizaré la gira.</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);"><br />Había pensado quedarme un mes en Keats, pero ya estoy ansioso de continuar. Oh, monseñor Edouard, si pudieras verme ahora. Castigado pero no arrepentido. Más solo que nunca pero extrañamente satisfecho con mi nuevo exilio. Si mi castigo por los excesos provocados por mi fervor es el exilio al séptimo círculo de la desolación, Hyperion fue una buena elección.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/04/dan-simmons.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Hyperion</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Dan_Simmons"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Dan Simmons</span></a>, nacido en <a href="http://www.destination360.com/north-america/us/illinois/images/s/illinois-peoria.jpg"><span style="font-style: italic; font-weight: bold; color: rgb(153, 153, 0);">Peoria (Illinois)</span></a> el 4 de abril de 1948.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 4 de abril de 1846 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/11/lautramont.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Isidore Ducasse</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 4 de abril de 1914 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/04/marguerite-duras.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Marguerite Duras</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117571126279855781?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1175627678870217042007-04-03T20:49:00.000+02:002007-04-03T21:14:38.893+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/hortelano/home.htm"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/428271/J_G_Hortelano.jpg" title="Juan García Hortelano" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Como tenía todo el día para pensar —y pensar me adormilaba—, luego, por las noches, dormía como un muerto, sin sueños. Pero algunas madrugadas me despertaban las sirenas y el ruido de los aviones, porque aquella parte de la ciudad, a diferencia del barrio de los abuelos, no había sido declarada zona libre de bombardeos. Oyese o no el estallido de las bombas, los cañonazos, el fragor de los derrumbamientos, algún apagado clamor de voces aterrorizadas, tenía que continuar a oscuras, sin poder recurrir a las novelas de Elena Fortún o de Salgari (las de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/julio-verne.html"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Verne</span></a>, a causa de su encuadernación, no me habían permitido sacarlas de casa de los abuelos), sin poder jugar una partida de damas contra mí mismo, sin la posibilidad siquiera de aburrirme con la baraja haciendo solitarios o rascacielos de dólmenes. Cuando no resistía más, me tiraba de la cama y escrutaba las tinieblas del cielo y del patio. Entonces, durante aquellas ocasiones en que me negaba tan eficazmente al miedo que llegaba a olvidarlo, me refugiaba en los recuerdos y pronto, aunque cada vez más despierto, era como si estuviese soñando. Veía a Concha, sus brazos, sus hombros, sus piernas y su rostro, tostados al sol de la terraza desde el principio de aquel verano que ya acababa y que, según repetían los tíos y la tía abuela Dominica, iba a ser el último de la guerra.</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">En realidad no recordaba el cuerpo verdadero de la Concha, sino aquel cuerpo —tan idéntico y tan distinto— con el que había soñado una de las primeras noches en casa de la tía abuela, cuando aún la costumbre de la nueva casa no había aplacado la tristeza del traslado.</span><br /><br />Fragmento del relato <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/04/juan-garca-hortelano.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Carne de chocolate</span></a>, de <a href="http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/hortelano/home.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Juan García Hortelano</span></a>, fallecido el 3 de abril de 1992.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 3 de abril de 1783 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/11/washington-irving.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Washington Irving</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 3 de abril de 1922 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/040301-jose-hierro.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">José Hierro</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 3 de abril de 1991 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/10/graham-greene.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Graham Greene</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117562767887021704?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1175540660662819652007-04-02T20:55:00.000+02:002007-04-03T12:41:40.073+02:00<div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Ya en la red la actualización</span> <span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">marzo 2007</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">de</span> <a href="http://www.margencero.com/"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Revista Almiar</span></a><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.margencero.com/"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/125435/Almiar.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">También el</span> <a href="http://gacetaliteraria.blogia.com/2007/040101-ano-i-n-4.php"><span style="font-style: italic; font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">nº4</span></a> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">de</span> <a href="http://gacetaliteraria.blogia.com"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Gaceta Literaria</span></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://gacetaliteraria.blogia.com/2007/040101-ano-i-n-4.php"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/551540/Gaceta.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">y la actualización</span> <span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">abril 2007</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">de</span> <a href="http://www.aladecuervo.net/"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Ala de Cuervo</span></a><br /><br /><div style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.aladecuervo.net/"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/346187/Aladecuervo.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">El 2 de abril de 1805 nacía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Hans_Christian_Andersen"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Hans Christian Andersen</span></a></span><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 2 de abril de 1840 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/04/zola.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Émile Zola</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117554066066281965?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1175452938762813932007-04-01T20:36:00.000+02:002007-04-01T20:45:46.800+02:00<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Samuel_R._Delany"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/557625/S_R_Delany.jpg" title="Samuel Ray Delany" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Todas las noches durante una semana he ido a contemplar los cálamos aromáticos del muelle; los palacios se amontonan a la izquierda, y la luz frágil del cálido otoño se quiebra en las aguas del puerto. LIDE continúa, de modo extraño. Esta noche, cuando volví al trapezoide de la Piazza, la niebla ocultaba los extremos de las astas rojas. Me senté al pie de la más próxima a la torre y escribí a propósito de las necesidades de Lobey. Luego dejé el dorado y el añil carcomidos de la Basílica y anduve por apartadas callejuelas de la ciudad hasta bastante después de medianoche. Una vez me detuve en un puente a mirar las aguas de un pequeño canal que pasaba entre muros apretados, bajo las luces y las tendederas. Oí de pronto unos chillidos y me volví: media docena de gatos pasaron como rayos junto a mis pies persiguiendo a una rala parda. Sentí que un escalofrío me subía y bajaba por el cuerpo. Volví a mirar el agua: seis flores asomaron flotando por debajo del puente, arrastrándose sobre la superficie de aceite. Las miré hasta que una lancha automóvil que tosía en un canal cercano estremeció las aguas; las rosas golpearon blandamente los muros. Caminé por los puentecitos hasta el Gran Canal y allí tomé el vaporetto de regreso a Ferovia. Cuando flotábamos bajo el negro arco de madera del Ponti Accademia, se levantó viento; yo trataba de comparar las flores, los gatos, y la aventura de Lobey: hay una semejanza, pero todavía no sé exactamente en qué consiste. Orión cabalgaba en las aguas. Las luces de la orilla temblaban en el canal cuando pasamos bajo las piedras goteantes del Rialto.</span><br /></div><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/04/samuel-ray-delany.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><span style="color: rgb(153, 153, 0);">La intersección de Einstein</span></span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Samuel_R._Delany"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><span style="color: rgb(153, 153, 0);">Samuel Ray Delany</span></span></a>, nacido el 1 de abril de 1942.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 1 de abril de 1809 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/gogol.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Nikolái Gógol</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 1 de abril de 1868 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/04/cyrano-de-bergerac.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Edmond Rostand</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 1 de abril de 1929 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/040101-milan-kundera.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Milan Kundera</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117545293876281393?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1175359388752084902007-03-31T19:37:00.000+02:002007-08-30T18:18:06.156+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Charlotte_Bront%C3%AB"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/655910/C_Bronte.jpg" title="Charlotte Brontë. Retrato: George Richmond" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);"><a style="font-weight: bold;" href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/03/charlotte-bront.html"><span style="color: rgb(153, 153, 0);">Jane Eyre</span></a>, que era el día anterior una mujer llena de dulces anhelos, una casi desposada, se había convertido otra vez en una muchacha desamparada y sola, con una vida gris, llena de desoladas perspectivas ante ella. La nieve de diciembre había caído en medio del verano, el hielo helaba las manzanas maduras, un viento invernal arrancaba de sus tallos las rosas. Los bosques, que doce horas antes mostrábanse fragantes y espléndidos como tropicales árboles, eran ahora inmensos, solitarios, glaciales como los bosques de pinos en el invierno de Noruega... Mis esperanzas habían muerto de repente; mis deseos, el día anterior rebosantes de vida, estaban convertidos en lívidos cadáveres. Y mi amor, aquel sentimiento que Rochester había despertado en mí, yacía, angustiado, en mi corazón, como un niño en una cuna fría. Ya no podía buscar el brazo de Rochester ni encontrar calor en su pecho. Mi fe y mi confianza quedaban destruidas. Rochester no volvería a ser para mí lo que fue, porque resultaba distinto a como yo le había imaginado. No deseaba increparle ni quería reprocharle su traición, pero se me aparecía privado de la sinceridad que yo le atribuyese. Debía marchar de su lado. Cuándo y cómo, no lo sabía, pero adivinaba que él mismo me aconsejaría partir de Thornfield. Era imposible, a mi juicio, que hubiese sentido hacia mí verdadero afecto; sólo fue, sin duda, un capricho momentáneo. Debía procurar no cruzarme en su camino, porque ahora mi presencia había de resultarle odiosa, sin duda. ¡Oh, qué ciega había estado! ¡Qué débil había sido!</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Cerré los ojos. La oscuridad me rodeó. Sentí una inmensa lasitud y parecióme yacer en el lecho de un río seco, sintiendo retumbar entre las lejanas montañas el rumor del torrente que se aproximaba por el cauce.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/03/charlotte-bront.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Jane Eyre</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Charlotte_Bront%C3%AB"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Charlotte Brontë</span></a>, fallecida el 31 de marzo de 1855.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 31 de marzo de 1914 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/033101-octavio-paz.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Octavio Paz</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 31 de Marzo de 1995 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/03/roberto-juarroz.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Roberto Juarroz</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117535938875208490?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1175281904593569962007-03-30T22:04:00.000+02:002007-03-30T22:11:44.610+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Paul_Verlaine"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/977747/P_Verlaine.jpg" title="Paul Verlaine. Retrato:Eugène Carrière" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">La noche. La lluvia. Un cielo incoloro que desgarra</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">De flechas y de torres a plena luz la silueta</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">De una ciudad gótica apagada en la gris lejanía.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">La llanura. Un patíbulo lleno de flacos ahorcados</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Sacudidos por el pico ávido de las cornejas</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Guiñotean en el aire danzas desiguales</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Mientras que sus pies son pasto de los lobos.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Algunos matorrales espinosos dispersos y algunos acebos</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Alzan el horror de su follaje a derecha, a izquierda</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Sobre el tiznado barullo de un fondo de boceto.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Y luego, alrededor de tres lívidos prisioneros</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Que andan descalzos, el grueso de los altivos guardianes,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Camina, erguidas sus armas, como rejas de rastrillo,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Brillando a contraluz las lanzas del aguacero.</span><br /><br /><a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/paul-verlaine.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Efecto nocturno</span></a>, poema de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Paul_Verlaine"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Paul Verlaine</span></a>, nacido en <a href="http://www2.cr-lorraine.fr/sri/images/champ/metz.jpg"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Metz</span></a> el 30 de marzo de 1844.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 30 de marzo de 1926 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/la-casa-grande_30.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Alvaro Cepeda Samudio</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 30 de marzo de 1947 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/arthur-machen.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Arthur Machen</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117528190459356996?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1175192035991878192007-03-29T21:10:00.000+02:002007-03-30T21:23:30.866+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ernst_J%C3%BCnger"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/514671/E_Junger.jpg" title="Ernst Jünger" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Por aquellos días tuve una experiencia desagradable que a punto estuvo de poner un fin prematuro y deshonroso a mi carrera militar. Nuestra compañía ocupaba el ala izquierda de la posición. En una ocasión, tras haber pasado toda la noche en vela, tuve que ir, al amanecer, a hacer una guardia, junto con otro camarada, a la hondonada del arroyo. Aunque estaba prohibido, yo, en vista del mucho frío que hacía, me había echado la manta por encima de la cabeza y me había recostado en un árbol, tras haber dejado el fusil en un matorral situado a poca distancia de mí. De repente oí a mis espaldas un ruido y quise echar mano al fusil — ¡había desaparecido! El oficial de guardia se había acerca do sigilosamente hasta el sitio donde me hallaba y se había llevado mi fusil sin que yo me diera cuenta. El castigo que me impuso fue enviarme unos cien metros adelante, en dirección a los apostaderos franceses, sin otra arma que un zapapico — una idea que sólo se les ocurre a los indios y que a punto estuvo de costarme la vida. Durante aquella extraña guardia de castigo ocurrió que una patrulla nuestra formada por tres voluntarios se fue adentrando en el extenso cañaveral que crecía a orillas del arroyo; y era tal el ruido que en los altos tallos producía aquella patrulla al caminar con total despreocupación que los franceses lo notaron enseguida y comenzaron a disparar en aquella dirección. Uno de los componentes de la patrulla, de nombre Lang, fue alcanzado y nunca más se lo volvió a ver. Puesto que yo me encontraba muy cerca de allí, también a mí me tocó una parte de las salvas disparadas por los franceses —una forma de tiro que entonces estaba muy en boga—, de modo que las ramas de la mimbrera junto a la que me hallaba me silbaban en las orejas. Apreté los dientes y por terquedad permanecí de pie. Al caer la tarde vinieron a recogerme.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/ernst-jnger.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Tempestades de acero</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ernst_J%C3%BCnger"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Ernst Jünger</span></a>, nacido el 29 de marzo de 1895.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 28 o 29 de marzo de 1941 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/virginia-woolf.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Virginia Woolf</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117519203599187819?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1175107343072341612007-03-28T21:35:00.000+02:002007-03-30T22:13:10.203+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Julio_Llamazares"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/227173/J_Llamazares.jpg" title="Julio Llamazares" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Los ladridos nos han guiado en medio de la oscuridad, por el sendero que atraviesa brezales y piornos, hacia la línea gris del horizonte.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Cerca ya, Ramiro hace un gesto con la mano. Su hermano, Gildo y yo nos desplegamos con rapidez hacia los lados. La ascensión es ahora mucho más lenta y penosa: sin la oscura referencia del sendero y con los matojos agarrándose a nuestros pies como garras de animales enterrados en el barro.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">La sombra de Ramiro, en el sendero, ha vuelto a detenerse. El perro ladra ya a escasos metros de nosotros.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Sobre la raya gris del horizonte, tras un mojón de robles, se dibuja, imprecisa y helada, la sombra de un tejado que flota entre la niebla.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">La majada, en lo alto del puerto, es un montón de tapias arruinadas. Hasta nosotros llega un olor intenso a estiércol y abandono. A soledad.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Los ladridos amenazan con reventar el vientre hinchado de la noche.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/julio-llamazares.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Luna de lobos</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Julio_Llamazares"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Julio Llamazares</span></a>, nacido el 28 de marzo de 1955.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 28 de marzo de 1868 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/06/mximo-gorki.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Máximo Gorki</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 28 de marzo de 1942 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/032801-miguel-hernandez.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Miguel Hernández</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(51, 153, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117510734307234161?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1175022370659610512007-03-27T22:02:00.000+02:002007-03-30T22:13:39.853+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Shusaku_Endo"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/888738/S_Endo.jpg" title="Shusaku Endo" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Empezó a nevar.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Hasta la caída de la tarde un sol tenue había bañado por los resquicios de las nubes el lecho de grava del río. Cuando oscureció, hubo un silencio repentino. Dos, tres copos de nieve bajaron revoloteando del cielo.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Mientras el samurai y sus hombres cortaban leña, la nieve rozaba sus ropas rústicas, tocaba sus caras y sus manos y se fundía como para subrayar la brevedad de la vida. Pero como ellos siguieron atareados con sus cortas hachas, sin decir palabra, la nieve los desdeñó y se alejó hacia zonas vecinas. La niebla nocturna se extendió y se unió a la nieve, y el campo visual se volvió gris.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Finalmente, el samurai y sus hombres terminaron su tarea y se echaron al hombro los haces de leña. Se preparaban para la inminente llegada del invierno. La nieve les azotó las frentes cuando emprendieron el regreso en fila india, como hormigas, volviendo sobre sus pasos a lo largo del lecho del río, hacia la llanura.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Había tres pueblos situados en el corazón de la llanura y rodeados por colinas de follaje marchito. Las casas estaban de espaldas a las colinas y frente a los campos: de ese modo, los pobladores veían si llegaban extraños. Las casas techadas con paja se apretaban unas contra otras, en línea. De los cielos rasos colgaban estantes de bambú trenzado en que se secaban la leña y el carrizo. Las casas eran oscuras y malolientes como establos.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/shusaku-endo.html"><span style="font-style: italic; font-weight: bold; color: rgb(102, 51, 51);">El Samurai</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Shusaku_Endo"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">Shusaku Endo</span></a>, nacido el 27 de Marzo de 1923.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 27 de marzo de 1871 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/heinrich-mann.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Heinrich Mann</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 27 de marzo de 1931 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/enterrado-en-vida.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Enoch Arnold Bennett</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 27 de marzo de 2006 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/09/stanislaw-lem.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Stanislaw Lem</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117502237065961051?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1174929737837467352007-03-26T20:14:00.000+02:002007-03-26T20:29:00.273+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Lin_Yutang"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/43200/L_Yutang.jpg" title="Lin Yutang. Foto: Carl Van Vechten" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">El filósofo chino sueña con un ojo abierto, considera la vida con amor y dulce ironía, mezcla su cinismo con una bondadosa tolerancia, y alternativamente despierta del sueño de la vida y vuelve a adormecerse, pues se siente con más vida cuando está soñando que cuando está despierto, con lo cual inviste a su vida en vela de una cualidad de mundo de ensueños. Ve con un ojo cerrado y otro abierto la inutilidad de mucho de lo que ocurre a su alrededor y de sus propias empresas, pero conserva suficiente sentido de la realidad para decidirse a seguir adelante. Rara vez se desilusiona, porque no tiene ilusiones, y rara vez se decepciona, porque nunca ha tenido esperanzas extravagantes. De esta manera está emancipado su espíritu.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">Porque, después de recorrer el campo de la literatura y la filosofía chinas, llego a la conclusión de que el más alto ideal de la cultura china ha sido siempre un hombre con un sentido de desapego (takuan) hacia la vida, basado en un sentido de sabio desencanto. De este desapego viene el alto espíritu (k'uanghuai), un alto espíritu que nos permite ir por la vida con tolerante ironía y escapar a las tentaciones de fama y riqueza y logro, y eventualmente nos hace aceptar lo que venga. Y de ese desapego surge también un sentido de libertad, un amor por el vagabundeo y el orgullo y la despreocupación. Sólo con este sentido de libertad y esta despreocupación llega uno eventualmente a la aguda, a la intensa alegría de vivir.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/lin-yutang.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La importancia de vivir</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Lin_Yutang"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Lin Yutang</span></a>, fallecido el 26 de marzo de 1976.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 26 de marzo de 1892 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/05/walt-whitman.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Walt Whitman</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 26 de marzo de 1959 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/07/raymond-chandler.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Raymond Chandler</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">Ya en la red el nº <a href="http://carlosmanzano.net/narrativas/portada.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">5</span></a> de revista <a href="http://carlosmanzano.net/narrativas/portada.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Narrativas</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117492973783746735?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1174850336449277802007-03-25T22:00:00.000+02:002007-03-26T20:01:35.750+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sololiteratura.com/sab/sabinesprincipal.htm"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/381187/J_Sabines.jpg" title="Jaime Sabines" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">¡En qué pausado vértigo te encuentras,<br />qué sombras bebes en qué sonoros vasos!<br />¡Con qué manos de hule estás diciendo adiós<br />y qué desdentada sonrisa echas por delante!<br />Te miro poco a poco tratando de quererte<br />pero estás mojado de alcohol<br />y escupes en la manga de tu camisa<br />y los pequeños vidrios de tus ojos se caen<br />¿A dónde vas, hermano?<br />¿De qué vergüenza huyes?,<br />¿De qué muerte te escondes?<br /><br />Yo miro al niño que fuiste,<br />cómo lo llevas de la mano<br />de cantina a cantina, de un hambre a otra.<br />Me hablas de cosas que sólo tu madrugada conoce,<br />de formas que sólo tu sueño ha visto,<br />y se que estamos lejos, cada uno en el lugar de su miseria<br />bajo la misma lluvia de esta tarde.<br />Tú no puedes flotar, pero yo hundirme.<br />Vamos a andar del brazo, como dos topos amarillos,<br />a ver si el dios de los subterráneos nos conduce.</span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);"></span><br /><br /><a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/jaime-sabines.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">En qué pausado vértigo</span></a>, poema de <a href="http://sololiteratura.com/sab/sabinesprincipal.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Jaime Sabines</span></a>, nacido el 25 de marzo de 1926.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 25 de marzo de 1926 también nacía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81ngel_Arango"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Ángel Arango</span></a><br />El 25 de marzo de 1980 fallecía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Roland_Barthes"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Roland Barthes</span></a><br /></span><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117485033644927780?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1174765642933342402007-03-24T21:43:00.000+01:002007-03-24T21:47:22.936+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://jgverne.cmact.com/"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/689429/J_Verne.jpg" title="Julio Verne" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Después de haber doblado al Norte el cabo Francisco, que el Table-Mount domina en una extensión de 1.200 pies, contemplad al través el arco de basalto acanalado en su extremo. Veréis una estrecha bahía, resguardada por los islotes contra los furiosos vientos del Este y del Oeste. Al fondo surge Christmas-Harbour. Que vuestro barco se dirija a él directamente manteniéndose a babor. Colocado en su sitio de anclaje, podrá permanecer con una sola ancla, con facilidad de borneo, mientras la bahía no sea invadida por los hielos.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Por lo demás, las Kerguelen ofrecen otras bahías, y por centenares; tan deshilachadas están sus costas como los bajos de la falda de una pobre, sobre todo en la parte comprendida entre el Norte y el Sudeste. Pululan allí las islas y los islotes. Todo el suelo de este archipiélago, de origen volcánico, se compone de cuarzo, mezclado de una piedra azulada. Llegado el estío, nacen verdes musgos, líquenes grises, diversas plantas fanerógamas, fuertes y sólidas saxifragas. Un solo árbol vegeta allí, una especie de berza de un gusto agrio, que inútilmente se buscaría en otros países.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Existen allí los terrenos que convienen en sus rookerys a los pájaros bobos, y otros, cuyas bandadas innumerables pueblan estos parajes. Vestidos de amarillo y blanco, la cabeza hacia atrás y con sus alas que figuran las mangas de un traje, estos estúpidos volátiles parecen desde lejos una fila de monjes en procesión a lo largo de las playas. Las Kerguelen poseen además otros representantes del reino animal. Ofrecen múltiples refugios a los bueyes marinos, a las focas, a los elefantes de mar.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/julio-verne.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La esfinge de los hielos</span></a>, de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/julio-verne.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Julio Verne</span></a>, fallecido el 24 de marzo de 1905.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 24 de marzo de 1809 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/021301-mariano-jose-de-larra.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Mariano José de Larra</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 24 de marzo de 1926 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/032401-dario-fo.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Darío Fo</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117476564293334240?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1174679553610056012007-03-23T21:48:00.000+01:002007-03-23T21:52:33.626+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.cubaliteraria.cu/autor/ggomez_avellaneda/"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/999020/G_G_Avellaneda.jpg" title="Pintura F. de Madrazo. 1857" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La hora de la visita se acercaba: doña Leonor habiendo ya concluido todos sus preparativos se había sentado majestuosamente en su enorme sillón de damasco encarnado con galón de plata, recogiendo cuidadosamente su vestido de raso de color de hoja seca, y acomodándose simétricamente en los hombros su pañuelo de crespón de la India. Doña Serafina y doña Beatriz, sus únicas amigas, llenaban un canapé o sofá que formaba juego con el sillón, adornadas también con lo más selecto de sus guardarropas; y junto a su madre, en un taburete antiguo, Luisa estaba sentada con timidez y abrumada bajo el peso de sus joyas, oyendo las prudentes advertencias que la hacían alternativamente su madre y sus amigas. Mientras tanto la pobre niña allá en sus adentros se admiraba sin poder comprender a qué se dirigía tanta solemnidad. Se le había dicho mil veces que estaba destinada a casarse con su primo, pero la inocente no daba a esta palabra un significado tan terrible como debiera. Se acordaba de un muchacho muy bonito que le rompía sus muñecas, pero que, en cambio, la regalaba pajaritos y dulces, y nada veía que la espantase en la idea de vivir siempre junto con aquel compañerito de su infancia. ¿Para qué tantos consejos, tantas prevenciones?</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Nada comprendía Luisa y empezaba a sentir una vaga inquietud que procuró disipar repitiéndose a sí misma que aquel novio tan esperado, aquel marido tan solemne anunciado no era otro que su amigo Carlos, su gracioso Carlos, el cual se presentaba todavía con su carita redonda y blanca, sus largos cabellos, sus grandes ojos negros llenos de candor y alegría, y su risa infantil y estrepitosa. Casi se le figuraba que al verle, a pesar de todas las advertencias del venerable triunvirato, no podría contenerse sin correr a abrazarle.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/dos-mujeres.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Dos mujeres</span></a>, de <a href="http://www.cubaliteraria.cu/autor/ggomez_avellaneda/"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Gertrudis Gómez de Avellaneda</span></a>, nacida en <a href="http://www.cadenagramonte.cubaweb.cu/camaguey/"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Camagüey</span></a> el 23 de marzo de 1814.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 23 de marzo de 1842 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/01/stendhal.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Stendhal</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 23 de Marzo de 1903 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/alejandro-casona.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Alejandro Casona</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117467955361005601?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1174583420721982772007-03-22T19:06:00.000+01:002007-03-22T19:13:20.160+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikisource.org/wiki/Las_mil_y_una_noches"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/886107/1001_noches.jpg" title="Pintura de Henri Pontoy (1888-1968" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Sabe, ¡oh señor! que mi padre era rey de esta ciudad. Se llamaba Mahmud, y era rey de las Islas Negras y de estas cuatro montañas. Mi padre reinó setenta años, y después se extinguió en la misericordia del Retribuidor. Después de su muerte, fui yo sultán y me casé con la hija de mi tía. Me quería con amor tan poderoso, que si por casualidad tenía que separarme de ella, no comía ni bebía hasta mi regreso. Y así siguió bajo mi protección durante cinco años, hasta que fue un día al hammam, después de haber mandado al cocinero que preparase los manjares para nuestra cena. Entré en el palacio y reclinándome en el lugar de costumbre, mandé a dos esclavas que me hicieran aire con los abanicos. Una se puso a mi cabeza y otra a mis pies. Pero pensando en la ausencia de mi esposa, se apoderó de mí el insomnio, y no pude conciliar el sueño, porque ¡si mis ojos se cerraban, mi alma permanecía en vela! Oí entonces a la esclava que estaba detrás de mi cabeza hablar de este modo a la que estaba a mis pies: "¡Oh Masauda! ¡Qué desventurada juventud la de nuestro dueño! ¡Qué tristeza para él tener una esposa como nuestra ama, tan pérfida y tan criminal!". Y la otra respondió: "¡Maldiga Alah a las mujeres adúlteras! Porque esa infame nunca podrá tener un hombre mejor que nuestro dueño, y sin embargo, se pasa las noches en el lecho de unos y otros". Y la primera esclava dijo: "Nuestro dueño debe de ser muy impasible cuando no hace caso de las acciones de esa mujer". Y repuso la otra: "¿Pero qué dices? ¿Puede sospechar siquiera nuestro amo lo que hace ella? ¿Crees que la dejaría en libertad de obrar así? Has de saber que esa pérfida pone siempre algo en la copa en que bebe nuestro amo todas las noches antes de acostarse. Le echa banj y le hace dormir con eso. En tal estado, no puede saber lo que ocurre, ni a dónde va ella, ni lo que hace. Entonces, después de darle a beber el banj, se viste y se va, dejándole solo, y no vuelve hasta el amanecer. Cuando regresa, le quema una cosa debajo de la nariz para que la huela, y así despierta nuestro amo de su sueño".</span><br /><br />Fragmento de la <a href="http://es.wikisource.org/wiki/Las_mil_y_una_noches:17"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Historia del joven encantado y de los peces</span></a>, perteneciente a <a href="http://es.wikisource.org/wiki/Las_mil_y_una_noches"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Las mil y una noches</span></a>.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 22 de marzo de 1832 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/032301-werther.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Johann Wolfgang von Goethe</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117458342072198277?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1174508300022026562007-03-21T22:15:00.000+01:002007-03-21T22:18:20.040+01:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.unesco.org/poetry/bienvenue.php?initia=espanol"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/758017/deco2.jpg" alt="" border="0" /></a>Hoy se celebra el<br /><a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/da-mundial-de-la-poesa.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(51, 153, 153);">Día Mundial de la Poesía</span></a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117450830002202656?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1174418521948163472007-03-20T21:01:00.000+01:002007-03-20T21:22:01.966+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/1600/534145/Ovidio.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/148697/Ovidio.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Dioses de mar y cielo, ¿qué me resta sino acudir a los votos? No acabéis de destrozar mi nave quebrantada, ni confirméis, os lo suplico, la cólera del gran César. Contra la persecución de un Dios, otro nos presta muchas veces auxilio. Vulcano se declaró contra Troya, y Apolo la defendía. Venus era favorable a los Teucros, y Minerva su enemiga. La hija de Saturno aborrecía a Eneas y fue la defensora de Turno; pero aquél vivía incólume gracias a la protección de Venus. Neptuno, furibundo, acometió cien veces al cauto Ulises, y otras tantas Minerva salvó al hermano de su padre. Aunque a larga distancia de la grandeza de estos héroes, ¿quién impedirá que una divinidad nos defienda de las iras de otra? ¡Ay mísero!, piérdense en el vacío mis</span><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);"> inútiles plegarias, y olas imponentes cierran la boca del que las profiere. El airado Noto dispersa las palabras y no permite que mis preces lleguen a los dioses a quienes van dirigidas; así los mismos vientos, como si un suplicio no bastase a destruirme, se llevan, yo no sé adónde, mis velas y mis votos.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">¡Oh trance fatal, cuántos montes de agua se levantan contra mí! Diríase que amenazan a los astros del cielo. ¡Qué profundos valles entre las ondas que se rompen y hienden! Creyérase que van a descubrir los abismos del Tártaro. Adondequiera que vuelvas los ojos no verás sino mar y cielo: el uno hinchado con las olas, el otro amenazador con las nubes, y entre mar y cielo se desencadenan los vientos huracanados, y las ondas no saben a qué dueño obedecer; porque ya el Euro se precipita impetuoso desde el purpúreo Oriente, ya sopla el blando Céfiro de la parte occidental, ya el helado Bóreas</span><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);"> desciende del árido Septentrión, ya el Noto le sale al encuentro por la parte contraria. El piloto, indeciso, no sabe qué rumbo seguir o evitar, y su arte vacila, recelando peligros por doquier. No hay duda, aquí perecemos, es vana la esperanza de salvación; mientras hablo, un golpe de mar me inunda el semblante, me quita el aliento y recibo por la boca, que implora al cielo en vano, las espumas salobres que pretenden ahogarme. Mi fiel esposa no se conduele más que de verme desterrado; es el único de mis trabajos que conoce y llora.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/ovidio.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Las tristes</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ovidio"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Publio Ovidio Nasón</span></a>, nacido el 20 de marzo del año 43 aC.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 20 de marzo de 1770 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/hlderlin.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Friedrich Hölderlin</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 20 de marzo de 1828 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/052401-henrik-ibsen.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Henrik Ibsen</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 20 de marzo de 1953 nacía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Alicia_Kozameh"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Alicia Kozameh</span></a><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;">Hoy hace cuatro años del <a href="http://www.fuentedelberro.com/ciudadesdelmundo/barrios/arguelles/guerri.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Día de la vergüenza</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117441852194816347?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1174332567930661182007-03-19T21:23:00.000+01:002007-03-19T21:29:27.946+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Philip_Roth"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/4392/1831/320/P_Roth.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Sé que, en defensa de sus acciones en aquel caso, Satanás os ha descrito con minuciosos detalles todos los sufrimientos que impuso al bueno de Job. Y no voy a deciros que no lo atormentase hasta el máximo. No trataré de menospreciar en mi favor todo lo que les hizo a las ovejas y a los servidores de Job, ni las horribles llagas con que lo cubrió desde la cabeza hasta los pies. Es indudable que el programa de dolor y de castigo ideado por Satanás fue el adecuado en aquellas circunstancias.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Sin embargo, cuando han pasado miles de años desde aquellos sucesos, queda todavía una pregunta en el aire: ¿Bajo qué auspicios y en beneficio de quién se ideó aquel programa? ¿Bajo los auspicios del Infierno? ¿En beneficio de la causa del Mal?</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Hermanos Caídos, la respuesta es: No. Lamento decir que, si leéis el relato como yo lo he leído, descubriréis que fue bajo los auspicios del Cielo y en beneficio de la Justicia como vuestro Demonio concibió y ejecutó el programa de pérdidas sin ganancias de Job, un programa, dicho sea de paso, que ocasionó cuantiosos gastos. Lamento decir que, si leéis el relato, veréis que vuestro propio Demonio recibió órdenes nada menos que del propio Señor Dios.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/philip-roth.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">La Pandilla</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Philip_Roth"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Philip Roth</span></a>, nacido el 19 de marzo de 1933.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 19 de marzo de 1999 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/de-noche-solas.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">José Agustín Goytisolo</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117433256793066118?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1174245471828265832007-03-18T21:07:00.000+01:002007-03-18T21:17:51.843+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Sergio_Pitol"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/209310/S_Pitol.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">En una ocasión, pasamos una mañana, que recuerdo como una de las más portentosas de mi vida, en casa de Víktor Sklovski, donde él, con sus más de ochenta años, nos habló apasionadamente del libro que escribía en esos días, La energía del error, "el que más me ha interesado escribir, y más placer me ha dado", nos dijo, y luego nos habló largamente de la mañana del día en que murió Tolstoi, cuando él era estudiante en Petersburgo. Se había dado órdenes a la prensa de no publicar nada, ni una sola línea, de esa muerte en los periódicos. Sklovski salió del portal de su casa y de pronto vio desaparecer a la gente, los negocios se cerraron en cosa de segundos, los coches de caballos se detuvieron. Hubo un silencio majestuoso, sagrado, como si el mundo hubiera muerto, como si el globo terrestre se hubiera detenido en su camino, y luego, de repente, por todas partes apareció una multitud desolada que lloraba, enferma de dolor, huérfana porque su Padre la había abandonado. Las iglesias habían cerrado las puertas para que nadie entrara en ellas; a Tolstoi lo habían excomulgado muchos años atrás. Pero la multitud las rodeaba, las ahogaba, las convertía en algo trivial ante el roble que había caído, la tierra había muerto, y Rusia lloraba. La visita a Sklovski es uno de los momentos más intensos, más líricos, más emocionantes que pueda recordar. Mucho tiempo después, en dos ocasiones, al hablar de Tolstoi ante mis alumnos, empecé a repetir las palabras de Sklovski, pero no pude terminarlas. Se me nublaron los ojos, se me rompió la voz y tuve que sacar el pañuelo y fingir que me sonaba, carraspear, echándole la culpa a un resfrío, a una alergia, porque me parecía grotesco anunciarles que había muerto el escritor ruso y ponerme a llorar.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/sergio-pitol.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">El viaje</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Sergio_Pitol"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Sergio Pitol</span></a>, nacido el 18 de marzo de 1933.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 18 de marzo de 1842 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/mallarm.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Stéphane Mallarmé</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 18 de marzo de 1911 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/031801-la-poesia-es-un-arma-cargada-de-futuro.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Gabriel Celaya</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117424547182826583?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1174161468153655062007-03-17T21:51:00.000+01:002007-03-17T21:57:48.173+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/William_Gibson"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/596533/W_Gibson.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Los ojos de unas prostitutas rusas lo siguieron desde las mesas de delante del bar, inexpresivas como muñecas en aquella luz de coleóptero. Las Natachas estaban en todas partes, muchachas trabajadoras enviadas desde Vladivostok por el Kombinat. Una cirugía plástica rutinaria les había impuesto la belleza dura de una línea de montaje. Barbies eslavas. Una operación más simple les había implantado un dispositivo de rastreo, para beneficio de los traficantes.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La escalera conducía a <a href="http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/euro/kafka/colonia.htm"><span style="color: rgb(51, 0, 153);">La Colonia Penitenciaria</span></a>, una discoteca desierta a esa hora; unos pulsos de silenciosa iluminación roja marcaban los pasos de Laney a través de la pista de baile. Del techo colgaba una máquina extraña. Cada uno de los brazos articulados, que recordaban un anticuado equipo dental, terminaba en unas puntas de acero afilado. Plumas, pensó, que recuerdan vagamente el relato de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Franz_Kafka"><span style="color: rgb(51, 0, 153);">Kafka</span></a>. Sentencia de culpabilidad, grabada en la espalda desnuda del condenado. El molesto recuerdo de los ojos en blanco que no veían. Tiró de la máquina hacia abajo. Se adelantó.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Una segunda escalera, estrecha, más empinada, y entro en El Proceso, de techo bajo y oscuro. Paredes color antracita. Unas llamas pequeñas se movían detrás del cristal azul. Vaciló, envuelto en oscuridad, y dio un paso atrás.<br /><br /></span>Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/william-gibson.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Idoru</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/William_Gibson"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">William Gibson</span></a>, nacido el 17 de marzo de 1948.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 17 de marzo de 1920 nacía <a href="http://bluehawk.monmouth.edu/%7Epgacarti/o_Orozco_Olga.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Olga Orozco</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117416146815365506?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1174073766219256342007-03-16T21:28:00.000+01:002007-03-16T21:36:06.236+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Francisco_Ayala"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/634934/F_Ayala.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">También correspondió al inefable Ruiz Abarca la iniciativa en la más famosa de cuantas farsas y pantomimas se desplegaron por entonces. Abarca es, en verdad, un tipo extraordinario: lo reconozco, aunque yo no pueda tragarlo; a mí, los bárbaros me revientan. Siempre tiene él que estar en actividad, de un modo u otro, y nunca para desempeñar un papel demasiado airoso. Esta vez la cosa era hasta repugnante. Existe por acá la creencia, cuyo posible fundamento ignoro, de que para ciertas festividades que, poco más o menos, coinciden con nuestras navidades, acostumbran los indígenas sacrificar y asar un mono, consumiéndolo con solemne fruición. Los sabedores afirman, muy importantes, que eso es un vestigio de antropofagia, y que estos pobres negros devoraban carne humana antes de fundarse la colonia; actualmente se reducían, por temor, a esos supuestos banquetes rituales que, a decir verdad, nadie había presenciado, pero de los que volvía a hablarse cada año hacia las mismas fechas, con aportación a veces de testimonios indirectos o de indicios tales como haberse encontrado huesos mondos y chupados, «parecidos a los de niño, que no pueden confundirse ni con los de un conejo ni con los del lechón». También pertenecía a la leyenda el aserto siguiente: que un solo blanco, Martín, conocía de veras los repugnantes festines y participaba en ellos. Se contaba que en cierta oportunidad, sin prevenirlo, le habían dado a probar del insólito asado, y como hallara sabrosa la carne, le aclararon su procedencia; él, sin dejar de balancearse en la hamaca, había seguido mordisqueando con aire reflexivo la presa, y de este modo ingresó, casi de rondón, en la cofradía. Al infeliz Martín le colgaban siempre todas las extravagancias; era su sino... Pues bien, este año salió a relucir, como todos, la consabida patraña, y a propósito de ella se repitieron los cuentos habituales; unos, dramáticos: la desaparición de una criatura de cinco años que cierto marinero tuvo la imprudencia de traerse consigo; y otros, divertidos: el obsequio que al primer gobernador de la colonia, hace ya muchísimos años, le ofreció el reyezuelo negro, presentándole ingenuamente un mono al horno, cruzados los brazos sobre el pecho como niño en sarcófago. Volvieron a oírse las opiniones sesudas: que toda esta alharaca no era sino prejuicios, pues bien comemos sin extrañeza de nadie animales mucho más inmundos, ranas, caracoles, los propios cerdos, etc.; se discutió, se celebraron las salidas ingeniosas de siempre, se rieron los mismos chistes necios. Y fue en el curso de una de tales conversaciones cuando surgió la famosa apuesta entre el inspector Abarca y el secretario de Gobierno sobre si aquél sería capaz o no de comer carne de mono.</span><br /><br />Fragmento del relato <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/francisco-ayala.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Historia de macacos</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Francisco_Ayala"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Francisco Ayala</span></a>, nacido el 16 de marzo de 1906.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 16 de marzo de 1892 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/031601-cesar-vallejo.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">César Vallejo</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 16 de marzo de 1940 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/11/selma-lagerlof.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Selma Lagerlöf</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117407376621925634?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1173985255537170462007-03-15T20:55:00.000+01:002007-03-15T21:00:55.553+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/1600/7613/HPL%26AD.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/570923/HPL%26AD.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">La casa estaba más o menos como la había dejado. No concordaba con el paisaje de Nueva Inglaterra, ya que a pesar de las huellas del pasado en sus cimientos de piedra y en los troncos, lo mismo que en la chimenea, había sido tan renovada que parecía fruto de varias generaciones. La mayor parte de estas reformas las había hecho Wilbur para su mayor comodidad, pero había un cambio que me causó extrañeza, y del que Wilbur nunca había dado ninguna explicación: era la instalación en la zona sur de la buhardilla, de una gran ventana redonda, con un curioso cristal opaco, del que simplemente había dicho que era una antigüedad muy valiosa, descubierta y adquirida durante su estancia en Asia.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Se refirió a ella en una ocasión como «el cristal de Leng» y en otra habló de que «su origen posiblemente se deba a las Híadas». Ninguna de las dos referencias me aclaraba nada, pero, si he de ser sincero, tampoco estos caprichos de mi primo me interesaban lo suficiente como para averiguar más.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Pronto deseé, sin embargo, haberlo hecho. En seguida descubrí, una vez instalado en la casa, que toda la vida de mi primo parecía desenvolverse, no en las habitaciones centrales del piso de abajo, como sería de esperar, puesto que eran las más acondicionadas en cuanto a comodidades, sino en torno al cuarto abuhardillado. Aquí era donde tenía sus pipas, sus libros favoritos, sus discos, y los muebles más cómodos. Era también aquí donde trabajaba, donde estudiaba los manuscritos relacionados con su profesión y donde le sorprendió -mientras consultaba unos volúmenes de la Biblioteca de la Universidad de Miskatonic- la enfermedad coronaria que acabó con su vida.</span><br /><br />Fragmento de la narración <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/la-ventana-en-la-buhardilla.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">La ventana en la buhardilla</span></a>, de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/august-derleth.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">August Derleth</span></a> y <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/08/la-ciudad-sin-nombre.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">HP Lovecraft</span></a> (fallecido el 15 de marzo de 1937).<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 15 de marzo de 1916 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/pas.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Blas de Otero</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117398525553717046?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1173901664851713432007-03-14T21:44:00.000+01:002007-03-14T21:47:44.866+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Algernon_Blackwood"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/768779/A_Blackwood.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Las montañas eran para Limasson, en cierto inexplicable sentido, casi una pasión, y la escalada le reportaba un placer tan intenso que un escalador normal apenas lo habría comprendido. Para él, era serio como una especie de culto; los preparativos para la ascensión, la ascensión misma sobre todo, requerían una concentración que parecía simbólica como un ritual. No sólo amaba las alturas, la imponente grandiosidad, el esplendor de las vastas proporciones recortadas en el espacio, sino que lo hacía con un respeto que rayaba en el temor. La emoción que las montañas despertaban en él, podría decirse, era de esa clase profunda, incalculable, que emparentaba con sus sentimientos religiosos, aunque estuviesen estos realizados a medias. Sus dioses tenían sus tronos invisibles entre las imponentes y terribles cumbres. Se preparaba para esa práctica anual de montañismo con la misma seriedad con que un santo podría acercarse a una ceremoia solemne de su iglesia.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Y discurría con gran energía el caudal de su mente en esa dirección, cuando le aconteció, casi la víspera misma de su marcha, una serie ininterrumpida de desgracias que sacudieron su ser hasta sus últimos cimientos, dejándole anonadado entre las ruinas.</span><br /><br />Fragmento de la narración <a style="color: rgb(153, 153, 0);" href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/algernon-blackwood.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"><span style="color: rgb(153, 153, 0);">El sacrificio</span></span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Algernon_Blackwood"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><span style="color: rgb(153, 153, 0);">Algernon Blackwood</span></span></a>, nacido el 14 de marzo de 1869.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 14 de marzo de 1868 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/06/mximo-gorki.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Máximo Gorki</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117390166485171343?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1173819379111899542007-03-13T22:51:00.000+01:002007-03-13T22:56:19.130+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/lazarillo-de-tormes.html"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/288306/Lazarillo.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Quiso nuestra fortuna que la conversación del Zaide, que así se llamaba, llegó a oídos del mayordomo, y hecha pesquisa, hallóse que la mitad por medio de la cebada, que para las bestias le daban, hurtaba, y salvados, leña, almohazas, mandiles, y las mantas y sábanas de los caballos hacía perdidas, y cuando otra cosa no tenía, las bestias desherraba, y con todo esto acudía a mi madre para criar a mi hermanico. No nos maravillemos de un clérigo ni fraile, porque el uno hurta de los pobres y el otro de casa para sus devotas y para ayuda de otro tanto, cuando a un pobre esclavo el amor le animaba a esto. Y probósele cuanto digo y aun más, porque a mí con amenazas me preguntaban, y como niño respondía, y descubría cuanto sabía con miedo, hasta ciertas herraduras que por mandado de mi madre a un herrero vendí. Al triste de mi padrastro azotaron y pringaron, y a mi madre pusieron pena por justicia, sobre el acostumbrado centenario, que en casa del sobredicho Comendador no entrase, ni al lastimado Zaide en la suya acogiese.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Por no echar la soga tras el caldero, la triste se esforzó y cumplió la sentencia; y por evitar peligro y quitarse de malas lenguas, se fue a servir a los que al presente vivían en el mesón de la Solana; y allí, padeciendo mil importunidades, se acabó de criar mi hermanico hasta que supo andar, y a mí hasta ser buen mozuelo, que iba a los huéspedes por vino y candelas y por lo demás que me mandaban.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">En este tiempo vino a posar al mesón un ciego, el cual, pareciéndole que yo sería para adestralle, me pidió a mi madre, y ella me encomendó a él, diciéndole como era hijo de un buen hombre, el cual por ensalzar la fe había muerto en la de los Gelves, y que ella confiaba en Dios no saldría peor hombre que mi padre, y que le rogaba me tratase bien y mirase por mí, pues era huérfano. Él le respondió que así lo haría, y que me recibía no por mozo sino por hijo. Y así le comencé a servir y adestrar a mi nuevo y viejo amo.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Lazarillo_de_Tormes"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Lazarillo de Tormes</span></a>, obra anónima del siglo XVI.<br /><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/91360530867914051976613/index.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Lazarillo de Tormes</span></a> (obra completa) en <a href="http://www.cervantesvirtual.com"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes</span></a><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 13 de marzo de 1711 fallecía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Nicol%C3%A1s_Boileau"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Nicolas Boileau</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 13 de Marzo de 1884 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/06/hugh-walpole.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Hugh Walpole</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117381937911189954?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1173734007700983332007-03-12T23:06:00.000+01:002007-03-12T23:13:27.720+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Heinrich_Mann"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/206264/H_Mann.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Con el valor que da la desesperación emprendió por fin el camino hacia la calle Potsdamer. Recorrió la calle de la Reina Augusta y dobló con decisión hacia la calle Privada Hildebrandt, una avenida silenciosa, cubierta de arena, que estaba cerrada en ambos extremos con una tela metálica. El palacio Türkheimer resultaba a todos los viandantes el más grandioso de los edificios. Era de un estilo renacentista alemán, cuya autenticidad no debía ser comprobada más de cerca. Andreas tocó en el rico portón de bronce del jardín, y éste se abrió sin que apareciera nadie. Solitario como el príncipe del cuento que conquista un castillo encantado, el joven atravesó una especie de patio de armas, pisó una mayestática escalinata y se detuvo ante la elegante puerta de cristal que parecía incrustada por manos profanas en la bovedilla del portal artísticamente cincelado.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">La puerta se abrió, pero el lacayo de uniforme verde plateado que salió al encuentro de Andreas, poseía el poder de ahuyentar al valeroso conquistador del umbral de su paraíso. Dijo que la señora no estaba en casa. Bajo la primera impresión de esta noticia, el joven le entregó su tarjeta y la nota del doctor Bediener. De inmediato se dio cuenta de que no debía haberlo hecho. Miró pálido de ira a la desvergonzada cara del criado y estuvo a punto de darle un golpe. "Si no perjudicara a mis intereses", se dijo, "lo haría. Por lo demás, no puedo probarle su desfachatez, pues está disimulada, como siempre ocurre en tales personas".</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Con el pecho oprimido por el peso de su esperanza destruida recorrió la calle hasta el final y se encontró en el Zoológico. Su ambición insatisfecha le llevó a deambular durante dos horas por los caminos cubiertos de hojas. Se sentía tan vacío y sin sentido como el día en que decidió abandonar el Café Hurra. Pero entre tanto, había dado unos pasos que no eran fácilmente repetibles. ¿Y si el descarado lacayo que le había mirado de arriba abajo como a alguien que busca un empleo, no entregara la tarjeta del jefe de redacción?</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/heinrich-mann.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">En el país de Jauja</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Heinrich_Mann"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Heinrich Mann</span></a>, fallecido el 12 de marzo de 1950.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 12 de marzo de 1922 nacía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jack_Kerouac"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Jack Kerouac</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 12 de marzo de 1945 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/ana-frank.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Ana Frank</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117373400770098333?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1173557710090198332007-03-10T21:11:00.000+01:002007-03-10T21:16:50.646+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/1600/385146/mariposa.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/797606/mariposa.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);"><span style="font-size:130%;">Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Al despertar ignoraba si era Tzu que había soñado que era una mariposa o si era una mariposa y estaba soñando que era Tzu.</span><br /><br /></span><a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/sueo-de-la-mariposa.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Sueño de la mariposa</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Zhuangzi"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Chuang Tzu</span></a> (300 A.C.)<br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 10 de marzo de 1920 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/boris-vian.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Boris Vian</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 10 de marzo de 1935 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/031001-jose-antonio-labordeta.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">José Antonio Labordeta</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 10 de marzo de 1940 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/05/tinieblas-egipcias.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Mijaíl Bulgákov</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117355771009019833?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1173469228493322102007-03-09T20:22:00.000+01:002007-03-09T20:40:28.516+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Leopold_von_Sacher-Masoch"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/422353/L_Sacher-Masoch.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Sumido en su mutismo, el fuego crepitaba en el hogar, cantaba el grande y venerable samovar, crujía la butaca ancestral en que yo me balanceaba fumando, cantaba el grillo en los viejos muros y yo dejaba caer mis miradas en el extraño mobiliario: esqueletos de animales, pájaros disecados, escayolas y vaciados amontonados en su despacho, cuando de repente atrajo mi vista un cuadro que había visto con frecuencia, pero que precisamente hoy me produjo un efecto indecible a la luz rojiza del fuego de la chimenea.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Era una pintura al óleo, tratada con la habilidad y potencia de colorido de la escuela belga. Su asunto era muy curioso.</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);"><br />Una hermosa mujer con una risa radiante que le alumbraba el rostro, de opulenta cabellera trenzada en nudos antiguos, en la cual el polvo blanco aparecía como una escarcha ligera, descansaba la cabeza sobre el brazo izquierdo, desnuda entre una oscura pelliza. Su mano derecha jugaba con una fusta, y su pie, desnudo, reposaba descuidado sobre un hombre, tendido ante ella como un esclavo o un perro; y este hombre, de rasgos acentuados, pero de buen dibujo, en los que se leía una profunda tristeza y una devoción apasionada, alzaba hacia ella los ojos de un mártir, exaltado y ardiente. El hombre, taburete vivo bajo los pies de la mujer, no era otro que Severino, pero sin barba, con lo que parecía tener diez años menos.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/sacher-masoch.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La Venus de las pieles</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Leopold_von_Sacher-Masoch"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Leopold von Sacher-Masoch</span></a>, fallecido el 9 de marzo de 1895.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/rosa-silverio.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">9 de marzo de 2006</span></a> en <span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Al_Andar...</span><a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/rosa-silverio.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"></span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117346922849332210?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1173384339476352072007-03-08T21:00:00.000+01:002007-03-08T21:05:39.493+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Juana_de_Ibarbourou"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/176140/J_Ibarbourou.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Lo quiero con la sangre, con el hueso,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">con el ojo que mira y el aliento,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">con la frente que inclina el pensamiento,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">con este corazón caliente y preso,</span><br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">y con el sueño fatalmente obseso</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">de este amor que me copa el sentimiento,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">desde la breve risa hasta el lamento,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">desde la herida bruja hasta su beso.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Mi vida es de tu vida tributaria,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">ya te parezca tumulto, o solitaria,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">como una sola flor desesperada.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Depende de él como del leño duro</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">la orquídea, o cual la hiedra sobre el muro,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">que solo en él respira levantada.</span><br /><br /><a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/juana-de-ibarbourou.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Como una sola flor desesperada</span></a>, poema de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Juana_de_Ibarbourou"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Juana de Ibarbourou</span></a>, nacida el 8 de marzo de 1892.<br />Hoy se conmemora el <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/030801-dia-de-la-mujer-trabajadora.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Día Internacional de la Mujer Trabajadora</span></a><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 8 de marzo de 1999 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/09/adolfo-bioy-casares.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Adolfo Bioy Casares</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117338433947635207?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1173297292538500172007-03-07T20:50:00.000+01:002007-03-07T20:54:52.553+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Georges_Perec"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/492481/G_Perec.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Apenas cierras los ojos, comienza la aventura del sueño. A la familiar penumbra de la habitación, volumen oscuro cortado por algunos detalles, donde tu memoria identifica sin esfuerzo los caminos que has recorrido mil veces, trazándolos a partir del cuadrado opaco de la ventana, resucitando el lavamanos a partir de un reflejo, la repisa a partir de la sombra un poco más clara de un libro, identificando la masa más negra de la ropa colgada, sucede, al cabo de un cierto tiempo, un espacio de dos dimensiones, como un cuadro sin límites definidos que formase un ángulo muy pequeño con el plano de tus ojos, como si reposara, no completamente perpendicular, sobre el puente de tu nariz, y que, al principio, puede parecerte de un gris uniforme, o más bien neutro, sin colorines ni formas, pero que, con bastante rapidez sin duda, se revela poseedor al menos de dos propiedades: la primera es que se oscurece más o menos según la mayor o menor fuerza con la que cierras los párpados, como si, más exactamente, la contracción que ejerces sobre la línea de tus cejas cuando cierras los ojos tuviera el efecto de modificar la inclinación del plano con respecto a tu cuerpo, como si la línea de tus cejas constituyera su eje y, por consiguiente, a pesar de que esta consecuencia no parezca demostrable más que por la evidencia misma, de modificar la densidad, o la calidad, de la oscuridad que percibes; la segunda es que la superficie de este espacio no es regular en absoluto, o, más exactamente, que la distribución, el reparto de la oscuridad no se efectúa de manera homogénea: la zona superior es manifiestamente más oscura, la zona inferior, que te parece la más cercana, aunque a estas alturas, evidentemente, las nociones de cercano y lejano, arriba y abajo, delante y detrás, han dejado de ser muy precisas, es, por un lado, mucho más gris, es decir, no mucho más neutra como lo crees al principio, sino sorprendentemente mucho más blanca, y por otro lado contiene, o sostiene, uno, dos, o más tipos de bolsas, de cápsulas, algo así como la idea que tienes de una glándula lacrimal, por ejemplo, con bordes finos y ciliados, dentro de los cuales tiemblan, se agitan, se retuercen relámpagos muy muy blancos, algunos muy delgados, como estrías muy finas, algunos mucho más gruesos, casi gordos, como gusanos. Estos relámpagos, aunque el término relámpago resulte absolutamente impropio, poseen la curiosa virtud de no poder ser observados.</span><br /><br />Fragmento de la narración <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/georges-perec.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Un hombre que duerme</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Georges_Perec"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Georges Perec</span></a>, nacido el 7 de marzo de 1936.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 7 de marzo de 1948 nacía <a href="http://www.juaneslavagalan.com/01bio_oficial.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Juan Eslava Galán</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117329729253850017?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1173207986692120332007-03-06T20:02:00.000+01:002007-03-07T20:08:23.616+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Gabriel_Garc%C3%ADa_M%C3%A1rquez"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/529120/G_G_Marquez.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Santiago Nasar tenía un talento casi mágico para los disfraces, y su diversión predilecta era trastocar la identidad de las mulatas. Saqueaba los roperos de unas para disfrazar a las otras, de modo que todas terminaban por sentirse distintas de sí mismas e iguales a las que no eran. En cierta ocasión, una de ellas se vio repetida en otra con tal acierto, que sufrió una crisis de llanto. «Sentí que me había salido del espejo», dijo. Pero aquella noche, María Alejandrina Cervantes no permitió que Santiago Nasar se complaciera por última vez en sus artificios de transformista, y lo hizo con pretextos tan frívolos que el mal sabor de ese recuerdo le cambió la vida. Así que nos llevamos a los músicos a una ronda de serenatas, y seguimos la fiesta por nuestra cuenta, mientras los gemelos Vicario esperaban a Santiago Nasar para matarlo. Fue a él a quien se le ocurrió, casi a las cuatro, que subiéramos a la colina del viudo de Xius para cantarles a los recién casados.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">No sólo les cantamos por las ventanas, sino que tiramos cohetes y reventamos petardos en los jardines, pero no percibimos ni una señal de vida dentro de la quinta. No se nos ocurrió que no hubiera nadie, sobre todo porque el automóvil nuevo estaba en la puerta, todavía con la capota plegada y con las cintas de raso y los macizos de azahares de parafina que les habían colgado en la fiesta. Mi hermano Luis Enrique, que entonces tocaba la guitarra como un profesional, improvisó en honor de los recién casados una canción de equívocos matrimoniales. Hasta entonces no había llovido. Al contrario, la luna estaba en el centro del cielo, y el aire era diáfano, y en el fondo del precipicio se veía el reguero de luz de los fuegos fatuos en el cementerio. Del otro lado se divisaban los sembrados de plátanos azules bajo la luna, las ciénagas tristes y la línea fosforescente del Caribe en el horizonte. Santiago Nasar señaló una lumbre intermitente en el mar, y nos dijo que era el ánima en pena de un barco negrero que se había hundido con un cargamento de esclavos del Senegal frente a la boca grande de Cartagena de Indias.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/gabriel-garca-mrquez.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Crónica de una muerte anunciada</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Gabriel_Garc%C3%ADa_M%C3%A1rquez"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Gabriel García Márquez</span></a>, nacido el 6 de marzo de 1927.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 6 de marzo de 1973 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/06/la-estirpe-del-dragn.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Pearl S. Buck</span></a></span><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 6 de marzo de 1982 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/ayn-rand.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Ayn Rand</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117320798669212033?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1173124730400929642007-03-05T20:54:00.000+01:002007-03-05T20:58:50.413+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Max_Jacob"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/646444/M_Jacob.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">El entierro habíase efectuado ya la víspera, pero fue necesario recomenzar, por un error de trayecto. En la calle real otro accidente: se desprendió una rueda del coche de muerto. Se utilizó al maestro de ceremonias. Tomó las coronas en la misma mano que su bastón. Una de ellas decía: "Cátulo Mendis, mi maestro". Otra: "Al amigo joven demasiado discreto que no quiso nunca confiarnos sus miserias".</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Y la jovencita que le había cuidado tanto, lloraba, lloraba caudalosamente con la nuca rubia entre los velos. Mas, por la tarde, fue preciso que marchase a representar en la comedia de la Puerta San Martín: a la máscara egipcia, despellejada en la barba, ella prefirió esta barba y estos cabellos de meridional, pero la barba se prendió fuego y estalló el gran cordón.</span><br /><br /><a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/max-jacob.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Estallido del gran cordón</span></a>, texto de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Max_Jacob"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Max Jacob</span></a>, fallecido el 5 de marzo de 1944.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 5 de marzo de 1922 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2003/110201-pasolini.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Pier Paolo Pasolini</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117312473040092964?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1172953355365798502007-03-03T21:11:00.000+01:002007-03-03T21:22:35.383+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Arthur_Machen"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/983531/A_Machen.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Era invierno y al comenzar la tarde cubría la ciudad una espesa niebla blanca que se iba adensando a medida que pasaban las horas; recuerdo que, como era domingo, las gentes de casa habían ido al templo. A eso de las tres de la tarde salí a hurtadillas y me alejé lo más aprisa que pude, aunque me sentía débil del poco comer. Un vapor blanco envolvía las calles en silencio. Las ramas desnudas de los árboles estaban cubiertas de escarcha y, en las vallas de madera y bajo mis pies, en el suelo frío y cruel, relucían los cristales de la helada. Seguí andando, doblando las esquinas a la derecha y a la izquierda, sin mirar el nombre de las calles por donde pasaba; los recuerdos de mi larga caminata ese domingo por la tarde parecen los fragmentos despedazados de un mal sueño. Avanzaba vacilante, sumida en una visión confusa, a través de caminos que eran a medias de la ciudad y a medias del campo, viendo a un lado tierras grises que se perdían en un oscuro mundo de neblina y al otro cómodas villas con las paredes iluminadas por el resplandor de las chimeneas; todo era irreal, los rojos muros de ladrillo y las ventanas encendidas, los árboles imprecisos y los prados de luz dudosa, los mecheros de gas que relucían como estrellas en las sombras blancas, las perspectivas en fuga de las vías del tren bajo los altos parapetos, el rojo y el verde de las señales luminosas: imágenes fugaces que destellaban en mi cerebro cansado y en mis sentidos embotados por el hambre. De cuando en cuando resonaban en el pavimento unos pasos y junto a mí pasaba un transeúnte muy abrigado, caminando rápidamente para no perder el calor, y sin duda anticipando con impaciencia el placer del hogar encendido, las cortinas corridas sobre las ventanas heladas y la bienvenida de sus amigos; pero el aire no tardó en oscurecerse, empezó a caer la noche, encontré cada vez menos gente y seguí recorriendo las calles desiertas. Me tambaleaba en medio del blanco silencio, inconsolable como si pisara las calles de una ciudad sepultada; a cada paso me sentía más débil y fatigada, y algo del horror de la muerte me apretaba el corazón. De pronto, al dar vuelta a una esquina, alguien se acercó a mí junto a un farol y una voz me preguntó cortésmente cómo llegar a la calle Avon. Escuchar una voz humana fue una sorpresa abrumadora que me robó las pocas fuerzas que me quedaban; caí por tierra hecha un ovillo y rompí a sollozar, a llorar, a reír, presa de un violento ataque de histeria.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/arthur-machen.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Los tres impostores</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Arthur_Machen"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Arthur Machen</span></a>, nacido el 3 de marzo de 1863.<br /><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.aragonesasi.com/elfos/05/i09mache.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Breve nota</span></a> sobre la novela <a href="http://www.aragonesasi.com/elfos/05/i09mache.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">El Terror</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Arthur_Machen"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Arthur Machen</span></a><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 3 de marzo de 1996 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/04/marguerite-duras.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Marguerite Duras</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117295335536579850?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1172864560557758802007-03-02T20:36:00.000+01:002007-03-02T20:42:40.573+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.sadrac.com.ar/webs/phildick/index.htm"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/225874/P_K_Dick.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">¿Podemos llegar a conocer nuestros propios motivos?</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">En realidad, un ser humano es un organismo biológico que se va desplegando, que muy a menudo se ve atrapado por fuerzas instintivas. No es capaz de percibir el objetivo de esas fuerzas, cuál es su meta. De lo único que es consciente es de la tensión que ponen en él, la presión. Le obligan a hacer algo. Pero, ¿por qué?... Es incapaz de contestar en ese momento. Quizá después. Algún día tal vez sea capaz de mirar hacia atrás y ver exactamente por qué me involucré con Fay Hume, y por qué ella arriesgó todo para relacionarse conmigo.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">En cualquier caso, tengo la convicción de que sea cual fuere la razón, es un asunto profundamente serio, profundamente responsable y calculado, y no el capricho del momento. Ella sabe lo que está haciendo, mejor que yo.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Y me está utilizando; es la principal manipuladora en este asunto, siempre lo ha sido, y yo no soy más que su instrumento. ¿En qué me convierte eso? ¿Dónde me coloca? ¿Mi vida ha de modificarse para ponerse al servicio de otra persona, de una mujer que está decidida a mantener a su familia sobre una base operativa segura y a la que no le importa destrozar el matrimonio de otro, su futuro, sus sueños, con el fin de conseguirlo?</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Pero si no es consciente de ello, si actúa de manera instintiva, ¿puedo considerarla moralmente responsable?</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">¿Estoy pensando como el universitario que soy?</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Llevaba días atormentándose con tales ideas. Y parecía que cada vez se hundía más en la ciénaga circular del raciocinio puro. De nuevo se encontraba en su clase de filosofía, donde el debate no llevaba a la solución o la comprensión, sino a más y más preguntas. Las palabras engendraban palabras.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/Philip-K-Dick.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Confesiones de un artista de mierda</span></a>, de <a href="http://www.sadrac.com.ar/webs/phildick/index.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Philip K Dick</span></a>, fallecido el 2 de marzo de 1982.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 2 de marzo de 1930 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/03/pablo-armando-fernndez.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Pablo Armando Fernández</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 2 de marzo de 1930 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/09/d-h-lawrence.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">D.H. Lawrence</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117286456055775880?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1172780006457191062007-03-01T21:02:00.000+01:002007-03-01T21:27:52.136+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ry%C5%ABnosuke_Akutagawa"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/671315/R_Akutagawa.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">A tal punto era perverso que a la sagrada Mahâsiri la pintaba con el rostro de una vulgar prostituta, y al Acalanatha lo mostraba como a un villano infame. Siempre adoptaba actitudes insolentes, y si alguien se lo reprochaba, él respondía con sorna: "Dificulto que los dioses que pinto quieran vengarse de mí".</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Al escuchar tales herejías de boca del maestro, los mismos discípulos quedaban pasmados, y algunos, temiendo un castigo divino, abandonaban el taller para siempre. En una palabra, se podría decir que era un hombre soberbio en extremo, que vivía convencido de ser el más genial pintor del universo.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Dicho todo esto, se comprende fácilmente lo que Yoshihide pensaba de su posición en el mundo pictórico. Su pintura era personalísima, tanto por el empleo del pincel como por la combinación de los colores, y por esa causa sus colegas lo consideraban farsante. Ellos aducían que mientras se hablara de un Kawanari o un Kanaoka, u otro pintor clásico, se podía decir, por ejemplo, que en una noche de <a href="http://sbllop.blogia.com/2003/122501-luna.php"><span style="color: rgb(51, 102, 102);">luna</span></a> parecía percibirse el exquisito <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/el-olor-de-las-flores.html"><span style="color: rgb(51, 102, 102);">aroma de las flores</span></a> de ciruelo junto a las persianas de madera, o escucharse las dulces melodías de la flauta del cortesano, en fin, que sugerían hermosas ideas y sabían traducir bellos motivos; pero la obra de Yoshihide sólo hablaba de cosas desagradables y sombrías. En la época en que ilustró el pórtico del Templo Ryugaiji con el Círculo de los Cinco Destinos, se decía que quien pasaba a medianoche cerca del lugar podía escuchar los llantos y los lamentos de las figuras pintadas. Se contaba también que cuando ejecutó por encargo del señor de Horikawa los retratos de varias cortesanas, las retratadas fallecieron en menos de tres años víctimas de una extraña enfermedad. En opinión de personas malignas, esto se debía a que la pintura de Yoshihide era como él: irreverente y demoníaca.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/03/ryunosuke-akutagawa.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">El biombo del infierno</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ry%C5%ABnosuke_Akutagawa"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Ryunosuke Akutagawa</span></a>, nacido el 1 de marzo de 1892.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 1 de marzo del año 40 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2003/102401-epigramas-de-marcial.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Marco Valerio Marcial</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117278000645719106?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1172692937131988472007-02-28T20:50:00.002+01:002011-11-10T12:16:40.726+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Michel_de_Montaigne"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/415929/M_Montaigne.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);"><span style="font-weight: bold;">Si</span> de mí dependiera formarme a mi albedrío, creo que no hallaría ningún modo de ser, por óptimo que fuera, en el cual me resignara a fijarme para no poder desprenderme; la vida es un movimiento desigual, irregular y multiforme. No es ser amigo de sí mismo y menos todavía dueño, es ser esclavo de la propia individualidad el seguir incesantemente y el estar tan domado por las inclinaciones, que no nos sea dable rehuirlas ni torcerlas. Yo lo declaro en este punto por no poder fácilmente libertarme de la importunidad de mi alma, que comúnmente no acierta a solazarse sino allí donde encuentra impedimentos, ni a emplearse más que en tensión e íntegramente. Por insignificante cosa que se la procure, la abulta y alarga fácilmente hasta un punto en que halla labor para todas sus fuerzas; por esta causa la ociosidad del alma es para mí una ocupación penosa que quebranta mi salud. La mayor parte de los espíritus han menester de materia extraña para desadormecerse y ejercitarse, el mío siente igual necesidad para calmarse y detenerse: <span style="color: rgb(0, 102, 0);">El trabajo nos libra de los vicios que a la ociosidad acompañan</span>, pues su más laborioso y principal quehacer es conocerse a sí mismo. Los libros pertenecen para él al género de ocupaciones que le apartan de su estudio; ante los primeros pensamientos que le asaltan, agítase y da muestras de su vigor en todos sentidos, ejercitando sus facultades ya hacia el orden y la gracia, ya encontrando su natural asiento, moderándose y fortificándose. Tiene por sí mismo recursos con que despertar sus facultades, pues la naturaleza le otorgó, como a todos, suficientes medios para su utilidad a la vez que asuntos propios para inventar y discernir.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">El meditar es un estudio poderoso y pleno para quien sabe tantearse y emplearse vigorosamente: yo mejor prefiero forjar mi alma que amueblarla. Ninguna ocupación existe ni más débil ni más fuerte que la de conversar con las propias fantasías, según sea el temple de espíritu que se posee, y con ello hacen su oficio las mayores: <span style="color: rgb(0, 102, 0);">Para los cuales vivir es pensar</span>; por eso la naturaleza la favoreció con este privilegio, consistente en que nada hay que podamos hacer tan continuamente ni acción a la cual nos sea dable consagrarnos más ordinaria y fácilmente. Es la labor de los dioses, dice Aristóteles, de la cual germinan su beatitud y la nuestra.</span><br /><br />Fragmento del ensayo <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/02/montaigne.html"><span style="font-style: italic; font-weight: bold; color: rgb(153, 153, 0);">De tres comercios</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Michel_de_Montaigne"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Michel de Montaigne</span></a>, nacido en el <a href="http://www.pays-de-bergerac.com/esp/turismo/lugares-notables/castillos/montaigne/index.asp"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Castillo de Montaigne</span></a> el 28 de febrero de 1533.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 28 de febrero de 1916 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/02/henry-james.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Henry James</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 28 de febrero de 1981 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2005/12/alvaro-cunqueiro.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Álvaro Cunqueiro</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 28 de febrero de 2004 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/09/carmen-laforet.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Carmen Laforet</span></a></span><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117269293713198847?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1172604439152436762007-02-27T20:12:00.000+01:002007-02-27T20:27:19.166+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Banda_de_M%C3%B6bius"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/928305/Moebius.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Para verificar que venía siguiéndome, ensayé itinerarios imposibles. Así, ejecutamos con precisión idénticos vaivenes, idénticas elipses, recortes y tirabuzones. Recorrimos extraños vericuetos, laberintos y desiertos. Inventamos rutas, estaciones y nombres de ciudades.</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);"><br />Como era previsible, nos perdimos; y lo que es peor: Después de tantas vueltas inútiles ya ni siquiera sabemos quién es el perseguido y quién el perseguidor, ni qué motivó esta situación, ni adónde nos dirigimos.</span><br /><br /><a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/moebiana.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Moebiana</span></a>, de <a href="http://www.aragonesasi.com/sergio"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">SBL</span></a><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 27 de febrero de 1902 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/12/john-steinbeck.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">John Steinbeck</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 27 de febrero de 1912 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/11/lawrence-durrell.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Lawrence Durrell</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117260443915243676?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1172521672914150192007-02-26T21:19:00.000+01:002007-02-26T21:27:52.930+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.houellebecq.info/espanol.php3"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/253650/M_Houellebecq.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Al día siguiente era domingo. Volví al barrio pero no encontré el coche. De hecho, ya no me acordaba de donde lo había aparcado; todas las calles me parecían igual de posibles. La calle Marcel-Sembat, Marcel-Dassault…, mucho Marcel. Inmuebles rectangulares donde vivía gente. Violenta impresión de reconocimiento. Pero ¿donde estaba mi coche?</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Deambulando entre tanto Marcel, me invadió progresivamente cierto hastío con relación a los coches y a las cosas de este mundo. Desde que lo compre, el Peugeot 104 solo me había dado quebraderos de cabeza: reparaciones múltiples y poco comprensibles, choques leves…, claro que los otros conductores fingen estar relajados, sacan el formulario con amabilidad, dicen: “OK, de acuerdo”; pero en el fondo se lanzan miradas de odio; es muy desagradable.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Y además, pensándolo bien, yo iba al trabajo en metro; ya casi no salía los fines de semana, por falta de destino verosímil; en vacaciones optaba la mayoría de las veces por la formula de viaje organizado, y en alguna ocasión por la de club de vacaciones. “¿Para que quiero este coche? “, me repetía con impaciencia al enfilar la calle Emile-Landrin. Sin embargo, fue al desembocar en la avenida Ferdinand-Buisson cuando se me ocurrió la idea de denunciar un robo. En estos tiempos roban muchos coches, sobre todo en el extrarradio; seria fácil que la compañía de seguros y mis compañeros de trabajo entendieran y aceptaran la historia. Porque, ¿cómo iba a confesar que había perdido el coche? Enseguida me tomarían por gracioso, hasta por anormal o por gilipollas; era muy imprudente. No se admiten bromas sobre este tipo de temas; así se crea una reputación, se hacen y deshacen las amistades. Conozco la vida, estoy acostumbrado. Confesar que uno ha perdido el coche es casi excluirse del cuerpo social; decididamente, aleguemos un robo.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/michel-houellebecq.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Ampliación del campo de batalla</span></a>, de <a href="http://www.houellebecq.info/espanol.php3"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Michel Houellebecq</span></a>, nacido el 26 de febrero de 1958.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 26 de febrero de 1802 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/022601-notre-dame-de-paris.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Victor Hugo</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 26 de febrero de 1905 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/041301-el-libro-de-monelle.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Marcel Schwob</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 26 de febrero de 2001 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/el-viajero.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Arturo Uslar Pietri</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117252167291415019?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1172433840043023682007-02-25T21:00:00.000+01:002007-02-25T21:04:00.060+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.aminmaalouf.narod.ru/"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/444847/A_Maalouf.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Cuatro largos meses nos separan todavía del año de la Bestia, y ya la tenemos ahí. Su sombra vela nuestros pechos y las ventanas de nuestras casas.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">A mi alrededor, la gente no habla de otra cosa. El año que se acerca, las señales precursoras, las predicciones... A veces me digo a mí mismo: ¡pues que venga!, ¡que vacíe por fin su alforja de prodigios y de calamidades! Entonces, me echo atrás, me acuerdo de todos aquellos otros años corrientes en los que cada día transcurría esperando las alegrías del atardecer. Y maldigo con todas mis fuerzas a los adoradores del apocalipsis.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">¿Cómo empezó esta locura? ¿En qué alma germinó primero? ¿Bajo qué cielos? No podría decirlo con exactitud, y sin embargo, en cierto modo, lo sé. Allí donde me encontraba veía el miedo, el miedo monstruoso, nacer y crecer y difundirse; le veía insinuarse en las almas, incluso en las de mis allegados, incluso en la mía, le he visto golpear la razón, pisotearla, humillarla y después devorarla.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Vi alejarse los días felices.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Hasta entonces, yo había vivido en la serenidad. Yo prosperaba, con salud y con fortuna, un poquito cada año; no codiciaba nada que no estuviera al alcance de mi mano; los vecinos me adulaban más que me envidiaban.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Y, de repente, todo se precipita a mi alrededor.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Ese extraño libro que aparece y luego desaparece, por mi culpa...</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La muerte del anciano Idriss, de la que nadie me acusa, es cierto... excepto yo mismo.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Y ese viaje que tengo que emprender el lunes, a pesar de mis reticencias. Un viaje del que hoy tengo la sensación de que no voy a regresar.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/amin-maalouf.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">El viaje de Baldassare</span></a>, de <a href="http://www.aminmaalouf.narod.ru/"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Amin Maalouf</span></a>, nacido en <a href="http://www.unep.org/wed/2003/downloads/Beirut%20today.JPG"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Beirut</span></a> el 25 de febrero de 1949.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 25 de febrero de 1917 nacía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Anthony_Burgess"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Anthony Burgess</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 25 de febrero de 1983 fallecía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Tennessee_Williams"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Tennessee Williams</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117243384004302368?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1172343425484845122007-02-24T19:52:00.000+01:002007-02-24T19:57:05.653+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.hplovecraft.es/info_adepto.aspx?titulo=August%20Derleth"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/694742/A_Derleth.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Supongo que, entre sus amigos, más de uno ya estaba buscando algo en madera para Jason Wecter, pero resultó que fui yo quien encontré un día, en una tienda de segunda mano en Portland en la que no se reparaba a primera vista, una pieza efectivamente extraña pero exquisitamente tallada, una especie de bajorrelieve que representaba un octópodo surgiendo de una estructura monolítica fracturada en un paisaje submarino. El precio, de cuatro dólares, me pareció extremadamente módico, y el hecho de que yo no pudiera interpretar la talla fue probablemente lo que más valor añadió al objeto a los ojos de Wecter.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">He descrito a la criatura como un octópodo, pero no se trataba de un pulpo. Qué era exactamente, no lo sabía; su aspecto sugería un cuerpo mucho más largo y una forma distinta a la de cualquier pulpo, y sus apéndices tentaculares no partían solamente de su cara, del lugar que deberían ocupar las fosas nasales -un poco como aparece en la escultura de Smith Dios Arquetípico-, sino que arrancaban también de los flancos y del centro de su cuerpo. Los dos apéndices que salían de su rostro eran claramente prensiles y estaban esculpidos en actitud de lanzarse hacia fuera, como si estuviesen a punto de agarrar, o agarrando algo. Justo encima de estos dos tentáculos tenía unos ojos hundidos, tallados con una extraña destreza, ya que transmitían la impresión de una perturbadora maldad. En su base había inscrita una frase en un idioma desconocido:</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 204);">Ph'nglui mglw'nafh Cthulhu R'lyeh wgah'nagl fhtagn.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">No conocía la clase de madera en la que estaba tallada, pero era anormalmente pesada y tenía un color marrón oscuro; era madera casi negra, con un veteado en espiral que nunca había visto. Aunque era mayor de lo que yo tenía pensado regalar a Jason Wecter, supe que le gustaría. ¿De dónde provenía?, le pregunté al flemático hombrecillo que había tras el mostrador atestado de objetos.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Se echó las gafas hacia arriba y me dijo que todo lo que podía contarme era que procedía del Atlántico.</span><br /><br />Fragmento del relato <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/august-derleth.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Una talla en madera</span></a>, de <a href="http://www.hplovecraft.es/info_adepto.aspx?titulo=August%20Derleth"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">August Derleth</span></a>, nacido el 24 de febrero de 1909.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 24 de febrero de 1837 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/astros-y-fuentes-y-flores.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Rosalía de Castro</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 24 de febrero de 1943 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/022401-el-tiempo-el-implacable-el-que-paso.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Pablo Milanés</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117234342548484512?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1172260333296589672007-02-23T20:47:00.000+01:002007-02-23T20:56:44.383+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.delagracia.de/bao_l.htm"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/7389/S_Bao.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="color: rgb(0, 102, 0);font-size:130%;" ><span style="font-style: italic;">Tiempos malditos estos</span><br /><span style="font-style: italic;">en que los esclavos</span><br /><span style="font-style: italic;">temen romper sus cadenas</span><br /><span style="font-style: italic;">y hasta se preguntan</span><br /><span style="font-style: italic;">si son dignos de ellas</span><br /><span style="font-style: italic;">el amo y el esclavo</span><br /><span style="font-style: italic;">satisfechos</span><br /><span style="font-style: italic;">la ilusión perfecta</span><br /><span style="font-style: italic;">de un paraíso maldito</span></span><br /><br /><a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/santiago-bao.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">Tiempos malditos</span></a><br />poema de <a href="http://www.delagracia.de/bao_l.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">Santiago Bao</span></a><br /><br /><span style="font-size:85%;">El 23 de febrero de 1821 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/022301-john-keats.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">John Keats</span></a><br /><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117226033329658967?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1172171965007736462007-02-22T20:16:00.000+01:002007-02-22T20:19:25.050+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Arthur_Schopenhauer"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/476806/A_Schopenhauer.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">Es un gran error decir con La Rochefoucauld que sucede con el amor apasionado como con los espectros; que todo el mundo habla de él y nadie lo ha visto; o bien, negar con Lichtenberg, en su Ensayo sobre el poder del amor, la realidad de esta pasión y el que esté conforme con la Naturaleza. Porque es imposible concebir que siendo un sentimiento extraño o contrario a la naturaleza humana o un puro capricho, no se cansen de pintarlo los poetas, ni la humanidad de acogerlo con una simpatía inquebrantable, puesto que sin verdad no hay arte cabal.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">Por otra parte, la experiencia general, aunque no se renueva todos los días, prueba que bajo el imperio de ciertas circunstancias, una inclinación viva y aun gobernable puede crecer y superar por su violencia a todas las demás pasiones, echar a un lado todas las consideraciones, vencer todos los obstáculos con una fuerza y una perseverancia increíbles, hasta el punto de arriesgar sin vacilación la vida por satisfacer su deseo, y hasta perderla si ese deseo es sin esperanza.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">No sólo en las novelas hay Werthers y Jacobo Ortís; todos los años pudieran señalarse en Europa lo menos media docena. Mueren desconocidos, y sus sufrimientos no tienen otro cronista que el empleado que registra las defunciones ni otros anales que la sección de noticias de periódicos.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/arthur-schopenhauer.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">El amor, las mujeres y la muerte</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Arthur_Schopenhauer"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Arthur Schopenhauer</span></a>, nacido el 22 de febrero de 1788.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 22 de febrero de 1939 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/022201-una-espana-joven.php"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Antonio Machado</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 22 de febrero de 1942 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/stefan-zweig.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Stefan Zweig</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117217196500773646?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1172083005750201902007-02-21T19:33:00.000+01:002007-02-21T19:36:45.770+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Mija%C3%ADl_Sh%C3%B3lojov"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/87048/M_Sholokhov.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">El caserío se extendía a un lado, a lo lejos, y junto al embarcadero había ese silencio que únicamente reina, en pleno otoño o a principios de primavera, en los lugares deshabitados. Del agua venía un hálito de humedad, en unión del acerbo aliento de los alisos putrefactos, y de las lejanas estepas de Prijoperskie, hundidas en el humo liliáceo de la niebla, el suave vientecillo traía el aroma, eternamente joven, de la tierra recién liberada de la nieve.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Cerca de allí, sobre la arena de la orilla, yacía un seto derribado. Me senté en él y quise fumar, pero, al meter la mano en el bolsillo derecho de la enguatada chaqueta, comprobé con gran pena que la cajetilla de "Bielomor" estaba toda empapada. Durante la travesía, una ola había barrido la cubierta de la baja barquilla, hundiéndome en agua turbia hasta la cintura. En aquellos instantes yo no estaba para pensar en los cigarrillos, pues hubo que soltar el remo y sacar el agua con la mayor rapidez posible, para que la lancha no zozobrara, y ahora, lamentando amargamente mi imprevisión, extraje del bolsillo con cuidado la cajetilla reblandecida, me puse en cuclillas y empecé a colocar sobre el seto, uno tras otro, los mojados y pardos cigarrillos.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Era mediodía. El sol picaba como en mayo. Yo confiaba que los cigarrillos se secarían pronto. Los rayos solares calentaban tanto, que me arrepentí de haberme puesto para el viaje los acolchados pantalones y la enguatada chaqueta de soldado. Era aquel el primer día verdaderamente tibio después del invierno. Constituía un placer estar sentado en el seto, sumido por entero en la soledad y el silencio, quitarse el gorro de orejeras, también de soldado, secar al vientecillo los cabellos, empapados después del penoso bogar, y, sin pensar en nada, seguir el movimiento de las nubes que se deslizaban blancas, henchidas, por el azul pálido del cielo.</span><br /><br />Fragmento de la narración <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/mikhail-sholokhov.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">El destino de un hombre</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Mija%C3%ADl_Sh%C3%B3lojov"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Mikhail Sholokhov</span></a>, fallecido el 21 de febrero de 1984.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 21 de febrero de 1903 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/nin.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Anaïs Nin</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117208300575020190?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1172002872386029142007-02-20T21:12:00.000+01:002007-02-20T21:21:12.620+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Richard_Matheson"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/650514/R_Matheson.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Se detuvo y alzó los ojos. En el techo había dos hileras de luces apagadas, y el cielo raso estaba dividido en grandes cuadrados profundos, decorados con mosaicos hindúes, al parecer. La luz del día entraba por las ventanas polvorientas, y unas motas grises quedaban suspendidas en los rayos de sol.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Observó las largas mesas de madera y las hileras de sillas. Todo estaba en su sitio. El último día, pensó, alguna bibliotecaria solterona había recorrido la sala colocando las sillas en el lugar correspondiente, con una laboriosa precisión.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Se imaginó a la mujer que había muerto solitaria para volver, quizá, condenada a terribles vagabundeos, y sacudió la cabeza. Basta, se dijo, no hay tiempo para divagaciones románticas.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Pasó ante otros libros hasta que llegó a Medicina. Esta era la sección que le interesaba. Miró los títulos y encontró libros sobre higiene, fisiología (general y especial), terapéutica. Un poco más allá, bacteriología.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Sacó cinco obras de fisiología general y varios libros que trataban temas relacionados con la sangre y los dejó sobre una mesa. ¿Le interesaban también algunos textos sobre la bacteriología? Durante un rato miró indeciso los títulos.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Al fin se encogió de hombros. Bueno, ¿en qué se diferenciaban? Sacó varias obras al azar y las añadió al montón. Tenía nueve libros, suficientes para empezar. Podía volver en cualquier momento. Cuando salía de la sala miró el reloj sobre la puerta. Las manecillas rojas se habían parado a las siete y veinticinco. Neville se preguntó qué día se habrían detenido.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/richard-matheson.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Soy leyenda</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Richard_Matheson"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Richard Matheson</span></a>, nacido el 20 de febrero de 1926.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 20 de febrero de 1926 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/022001-la-ventana-indiscreta.php"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Alfonso Sastre</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 20 de febrero de 2003 fallecía <a href="http://apostillasnotas.blogspot.com/2005/12/maurice-blanchot.html"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Maurice Blanchot</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117200287238602914?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1171916273213073012007-02-19T21:11:00.000+01:002007-02-19T21:17:53.236+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.mundopeke.com/web/sagwa/biografia/biografia.htm"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/629285/A_Tan.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La idea del Club de la Buena Estrella se me ocurrió una <a href="http://www.eldigoras.com/eom/2002/tierra13sbl01.htm#1"><span style="color: rgb(51, 0, 153);">noche de verano</span></a> tan calurosa que incluso las mariposas nocturnas caían al suelo desmayadas, sus alas demasiado pesadas a causa del calor húmedo. Todo estaba tan lleno de gente que no había espacio para que circulara el aire fresco. Desde las cloacas se alzaban olores insoportables hasta mi ventana en el segundo piso, y el hedor no tenía más sitio adonde ir que mis narices. Oía gritos durante todas las horas del día y de la noche. No sabía si se trataba de un campesino que degollaba a un cerdo prófugo o de un oficial que azotaba a un campesino medio muerto por yacer en la acera, impidiéndole el paso. Ni siquiera me asomaba a la ventana para averiguarlo, pues, ¿de qué me habría servido? Y fue entonces cuando pensé que necesitaba alguna cosa que me ayudara a moverme.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Mi idea consistía en una reunión de cuatro mujeres, una para cada esquina de la mesa de <a href="http://www.terragame.com/screens/mahjong-medley-solitaire.jpg"><span style="color: rgb(51, 0, 153);">mah jong</span></a>. Sabía a qué mujeres quería proponérselo, todas ellas jóvenes como yo, con semblantes en los que se expresaba su anhelo. Una de ellas era la esposa de un oficial del ejército, como yo, otra una muchacha de modales muy refinados, pertenecientes a una familia rica de Shanghai, de donde había huido con muy poco dinero, y finalmente una chica de Nanking con el cabello más negro que he visto jamás. Su familia era de clase baja, pero ella era bonita y agradable y se había casado bien, con un viejo que murió y le dejó los medios para una vida mejor.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Cada semana una de nosotras daba una fiesta a fin de recaudar dinero y levantarnos el ánimo. La anfitriona tenía que servir comida dyansyin especial para invocar la buena suerte en todos los aspectos de la vida: buñuelos en forma de lingotes de plata, largos fideos de arroz para tener larga vida, cacahuetes hervidos para concebir <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/031401-hijos-de-la-tierra.php"><span style="color: rgb(51, 0, 153);">hijos</span></a> y, por supuesto, muchas naranjas de la buena suerte para gozar de una vida plena y dulce.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/amy-tan.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">El Club de la Buena Estrella</span></a>, de <a href="http://www.mundopeke.com/web/sagwa/biografia/biografia.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Amy Tan</span></a>, nacida el 19 de febrero de 1952.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 19 de febrero de 1888 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/12/la-vorgine.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">José Eustasio Rivera</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 19 de febrero de 1937 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2003/123101-anaconda.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Horacio Quiroga</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 19 de febrero de 1951 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/los-monederos-falsos.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">André Gide</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 19 de febrero de 1952 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/08/knut-hamsun.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Knut Hamsun</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117191627321307301?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1171818124286874272007-02-18T17:57:00.000+01:002007-02-18T18:02:04.316+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jean_M._Auel"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/890326/J_M_Auel.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">La pradera abierta, de colinas suavemente onduladas y horizontes lejanos, por donde habían viajado después de salir de la Asamblea Estival, se elevaba cada vez más. La corriente veloz del afluente, nacida en terreno más alto, emergía con mayor vigor que la sinuosa corriente principal y excavaba un canal profundo con altas orillas en el suelo de loess batido por el viento. Aunque Jondalar deseaba marchar hacia <a style="color: rgb(153, 0, 0);" href="http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/borges/sur.htm"></a><a href="http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/borges/sur.htm"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">el sur</span></a>, se vieron obligados a desplazarse hacia el oeste, y después hacia el noroeste, mientras buscaban el lugar adecuado para tratar de vadear el río.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Cuanto más se alejaban de su camino, más irritado e impaciente se sentía Jondalar. No estaba seguro de que hubiera sido acertada su decisión de seguir la ruta meridional, más larga, en lugar de la septentrional que le habían sugerido -más de una vez- y en cuya dirección el río parecía decidido a llevarles. Si bien no estaba familiarizado con aquel camino, que era mucho más corto, quizás hubieran debido seguirlo. Pensó que si podía adquirir la certeza de que llegarían a la meseta del glaciar, más hacia el oeste, en la fuente del Río de la Gran Madre, antes de la primavera, seguiría ese camino.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Esto significaría renunciar a su última oportunidad de ver a los Sharamudoi, pero, ¿era eso tan importante? Tenía que reconocer que en realidad deseaba verles. Le ilusionaba la idea desde hacía tiempo. Jondalar no estaba seguro de que su decisión de marchar hacia el sur obedeciera realmente a su deseo de seguir el camino conocido y, por tanto, más seguro para que regresaran Ayla y él, o antes bien a su deseo de ver a los integrantes de su familia.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/jean-marie-auel.html"><span style="font-style: italic; font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);">Las Llanuras del Tránsito</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jean_M._Auel"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Jean Marie Auel</span></a>, nacida el 18 de febrero de 1936.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 18 de febrero de 1883 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/10/nikos-kazantzakis.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Nikos Kazantzakis</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 18 de febrero de 1931 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/toni-morrison.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Toni Morrison</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 18 de febrero de 1938 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/021801-los-ojos-de-la-reina.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Leopoldo Lugones</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117181812428687427?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1171742360755562172007-02-17T20:54:00.000+01:002007-02-17T20:59:20.773+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Heinrich_Heine"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/100630/H_Heine.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Cuanto más bajábamos, tanto más deliciosamente sonaban las aguas subterráneas; sólo acá y allá, bajo peñas y malezas, brillaban y parecían acechar cautelosamente, como si fueran a atreverse a salir a la luz, y por fin llegaba a brotar una decidida y pequeña onda. Sucedía entonces lo que ocurre ordinariamente; el más atrevido comienza, y la gran muchedumbre de los medrosos se ve de repente, y con asombro propio, reanimada, y corre a unirse al primero. Otras muchas fuentes </span><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">saltaban ya apresuradamente de sus escondrijos, reuníanse a las que antes brotaran y, juntas, formaban al fin un ya considerable arroyuelo, que descendía al valle haciendo innumerables cascadas y admirables ondulaciones.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Este es el Ilse, el amable y dulce Ilse, que corre a través del valle feraz de su nombre, a cuyos dos lados elévanse insensiblemente las montañas, cubiertas, en gran parte desde su pie, de hayas, encinas y frondosos arbustos, aunque no de abetos y otros árboles de hojas aciculares; pues estas especies crecen predominantemente en el Harz inferior, como se denomina a la vertiente oriental del Brocken, en oposición a la occidental del mismo, llamada Harz superior, que realmente es mucho más alta, y, por tanto, más apropiada para el desarrollo de las coníferas.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Es indescriptible el regocijo, la sencillez y la gracia con que se precipita el Ilse sobre los fragmentos de roca extrañamente configurados que en su curso encuentra, ya silbando aquí el agua de un modo salvaje, o corriendo espumosa, ya brotando allá por todo género de grietas, como por una regadera, derramándose en arcos puros, volviendo a saltar más abajo sobre las piedrecillas como una inquieta muchacha. Sí, la tradición es cierta, el Ilse es una princesa que desciende </span><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">de la montaña riente y espléndida.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/heinrich-heine.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">Cuadros de viaje</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Heinrich_Heine"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">Heinrich Heine</span></a>, fallecido el 17 de febrero de 1856.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 17 de febrero de 1673 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/moliere.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Molière</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 17 de febrero de 1836 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/12/gustavo-adolfo-bcquer.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Gustavo Adolfo Bécquer</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 17 de febrero de 1967 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/11/la-llamada.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Ciro Alegría</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117174236075556217?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1171656454303474872007-02-16T21:01:00.000+01:002007-02-16T21:07:34.316+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Angela_Carter"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/90687/A_Carter.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Invierno. Invierno y frío. En esta región de bosques y montañas no ha quedado para los lobos nada que comer. Sin cabras ni ovejas, ahora encerradas en los establos, sin los venados que han partido hacia laderas más meridionales en busca de las últimas pasturas, los lobos están enflaquecidos, hambrientos. Tan escasa es su carne que podrías contar, a través del pellejo, las costillas de esas alimañas famélicas, si acaso te dieran tiempo antes de abalanzarse sobre ti. Esas mandíbulas que rezuman baba; la lengua jadeante; la escarcha de saliva en el barbijo canoso. De todos los peligros que acechan en la noche y el bosque -aparecidos, trasgos, ogros que asan niños en la parrilla, brujas que ceban cautivos en jaulas para sus festines caníbales-, de todos, el <a href="http://faunaiberica.org/especies.php3?esp=70"><span style="color: rgb(102, 0, 0);">lobo</span></a> es el peor porque no atiende razones.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">En el bosque, donde nadie habita, siempre estás en peligro. Si traspones los portales de los grandes pinos, allí donde las ramas hirsutas se enmarañan para encerrarte, para atrapar en sus redes <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/el-viajero.html"><span style="color: rgb(102, 0, 0);">viajero</span></a>s incautos, como si la vegetación misma estuviera confabulada con los lobos que allí moran, como si los pérfidos árboles salieran de pesca para sus amigos..., si traspones los soportales del bosque, hazlo con la mayor cautela y con infinitas precauciones, pues si por un instante te desvías de tu senda, los lobos te devorarán. Son grises como la hambruna, despiadados como la peste.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Los <a href="http://al-andar.blogspot.com/2005/12/nio-estampa-navidea.html"><span style="color: rgb(102, 0, 0);">niño</span></a>s de ojos graves de las desperdigadas aldehuelas, siempre llevan cuchillos cuando salen a pastorear las pequeñas majadas de cabras que proveen a las familias de leche agria y quesos rancios y agusanados.</span><br /><br />Fragmento del relato <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/angela-carter.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">En compañía de lobos</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Angela_Carter"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Angela Carter</span></a>, fallecida el 16 de febrero de 1992.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 16 de febrero de 1848 nacía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Octave_Mirbeau"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Octave Mirbeau</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117165645430347487?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1171477442042579532007-02-14T19:15:00.000+01:002007-02-14T19:24:02.100+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.panfletonegro.com/cuarentaytres/especial.shtml"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/389839/H_Ossott.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Mira cómo abordo: destejo lo ilusorio y construyo el sueño. Ni un instante fuera de actividad. Sucesión tras sucesión. Esta forma ya es en potencia abrasivo que expande el fallecer.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Mira cómo me duelo. El cuerpo es traje reversible, pero aun más allá, una forma plástica. El cuerpo se modula a sí, voltea su cobertura, la piel, ese depósito receptor, esa forma amorfa que recibe y contiene, expulsa y aborta.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Mira mi extensión. Colma y acude. Sin llamado. Apenas una fuerza siempre extraña a mí, un huracán quizás, ha obligado el despliegue. Y mi energía anónima, sin amor, indiferente, abrasa. y no me es dado soñarlo, es lo exterior que teje: una modulación azarosa, impulsada a atravesarme.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Y ahora te cubro y baño esos inmensos sembradíos, tus señales, grietas, elevaciones. Hasta la próxima, hasta el escanciamiento o la absorción, hasta mi propio exceso en tu exceso: tres cuartas partes de agua y una de tierra.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Isla serás en mí hasta el azar que me dibuje en laguna y luego en valle, tierra seré en ti para otras aguas. Hacia otras tierras que nos contendrán en sucesión. Y no lo sabremos de tanto anonimato.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Infundirás energía a tu cuerpo e insuflaré energía a mi potencia de cubrir y contendrás y excederé tu contención hasta el resurgimiento de lo reversible, dejaré entonces que esta piel se borre y sea contenida, cubierta hasta lo visible, reabsorbida, pulsará en lo eterno hacia su nuevo nacimiento. Y seré germen y disolución mientras te edifiques como forma y seré forma informe mientras exceda el contener. Hasta nuestro límite: el espacio que modulas para mi informidad y la disposición de mi informidad hacia tu forma. Vaso para el agua y agua para el vaso. Límite de lo visible. Acto de fe hacia la modulación de lo inmodulable...</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Hasta el próximo azar.</span><br /><br /><a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/hanni-ossott.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Lo modulable</span></a>, texto de <a href="http://www.panfletonegro.com/cuarentaytres/especial.shtml"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Hanni Ossott</span></a>, nacida el 14 de febrero de 1946.<span style="font-size:85%;"> Tomado de su reciente <span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Antología poética</span>, con prólogo de <a href="http://www.aragonesasi.com/sergio/bea.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Beatriz Alicia García</span></a><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 14 de febrero de 1928 nacía<a href="http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/hortelano/home.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"> Juan García Hortelano</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117147744204257953?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1171397617493213912007-02-13T21:07:00.000+01:002007-02-13T21:13:37.506+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Georges_Simenon"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/197308/G_Simenon.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Gilles Mauvoisin miraba a su alrededor sin ver, con los ojos y los párpados enrojecidos de quien ha llorado mucho. Sin embargo, no había llorado.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">El capitán Solemdal le había dicho que estuviera preparado y que esperara en la cámara de oficiales, donde, durante la travesía, le habían servido todas las comidas.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Y él, con un largo abrigo negro que no era suyo, un gorro negro de nutria en la cabeza y un pañuelo en la mano a causa de su resfriado, esperaba junto a su maleta como si se encontrara en el pasillo de un tren poco antes de llegar a su destino.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">El Flint ya estaba entrando en la dársena de los barcos de pesca y el joven todavía no había conseguido ver nada de <a href="http://www.larochelle-souka.com/Image_LaRochelle/550xxxx/La%20Rochelle.gif"><span style="color: rgb(102, 51, 51);">La Rochelle</span></a>. Tal vez su ojo de buey estuviera en la borda opuesta. En el mar, el barco se había deslizado junto a unas boyas rojas y negras que probablemente señalaban la entrada al canal, y luego pasó tan cerca de unos tamarindos que a punto estuvo de rozarlos. En ese momento comenzaron las maniobras, el repiqueteo del telégrafo, la velocidad reducida y las órdenes: stop, atrás, stop, adelante...</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Gilles seguía buscando la ciudad con la mirada mientras el Flint giraba sobre sí mismo en medio de la dársena, pero sólo veía raíles, vagones que parecían abandonados, un viejo barco con las juntas cubiertas de minio, un talud pelado y cámaras frigoríficas.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Empezaba a oscurecer. Una neblina amarillenta que conservaba un vago reflejo del sol lo envolvía todo. Vio más raíles y, allí, justo delante de él, a una pareja abrazada junto a una bicicleta apoyada en un vagón cisterna.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">En el fondo, aquélla fue la primera visión que Gilles Mauvoisin tuvo de La Rochelle.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/georges-simenon.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">El viajero del día de Todos los Santos</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Georges_Simenon"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Georges Simenon</span></a>, nacido en <a href="http://hroderich.free.fr/cartpost/Belgique/Liege.jpg"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Lieja</span></a> el 13 de febrero de 1903.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 13 de febrero de 1837 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/021301-mariano-jose-de-larra.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Mariano José de Larra</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 13 de febrero de 1886 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/el-zurdo.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Ricardo Güiraldes</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117139761749321391?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1171310338987094362007-02-12T20:51:00.000+01:002007-04-12T19:59:40.273+02:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://maruska.soria.org/bernhard.htm"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/679415/T_Bernhard.jpg" title="Thomas Bernhard" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Los médicos psiquiatras son los verdaderos demonios de nuestra época. Se dedican a su negocio protegido, en el sentido más auténtico de la palabra, de la forma más vergonzosamente inatacable, sin ley y sin conciencia. Cuando me fue ya posible levantarme e ir hasta la ventana, y finalmente incluso al pasillo, y andar, con todos los demás candidatos a la muerte que podían hacerlo, de un extremo a otro del pabellón, y finalmente pude incluso salir un día del pabellón Hermann, traté de llegar hasta el pabellón Ludwig. Sin embargo, había sobreestimado bastante mis fuerzas y tuve que detenerme ya antes del pabellón Ernst. Me tuve que sentar en el banco allí atornillado al muro y calmarme antes de nuevo, para poder volver siquiera por mi mismo al pabellón Hermann. Si los pacientes están en cama semanas o tal vez meses, sobreestiman absolutamente sus fuerzas cuando pueden volver a levantarse, se proponen sencillamente demasiado y a veces retroceden semanas por esa tontería; muchos se han buscado sencillamente, con alguna de esas empresas súbitas, la muerte a la que habían escapado antes mediante una operación. Aunque soy un enfermo experimentado y, durante toda mi vida, he tenido que vivir con mis enfermedades más o menos graves y gravísimas y, en definitiva, siempre con las llamadas enfermedades incurables, una y otra vez he caído en el diletantismo en materia de enfermedad, y he cometido tonterías imperdonables. Primero unos pasos, cuatro o cinco, luego diez u once, luego trece o catorce, y finalmente veinte o treinta, así tiene que actuar un enfermo, y no levantarse enseguida y salir y marcharse, lo que la mayoría de las veces resulta mortal. Pero el enfermo encerrado durante meses ansía en esos meses salir y no sabe aguardar el momento en que podrá dejar su habitación de enfermo y, como es natural, no se contenta con dar unos pasos por el pasillo, no, sale al aire libre y se mata a sí mismo.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/thomas-bernhard.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">El sobrino de Wittgenstein</span></a>, de <a href="http://maruska.soria.org/bernhard.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Thomas Bernhard</span></a>, fallecido el 12 de febrero de 1989.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 12 de febrero de 1984 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/08/julio-cortzar.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Julio Cortázar</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117131033898709436?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1171218136631957162007-02-11T19:18:00.000+01:002007-02-11T19:22:16.776+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Frank_Herbert"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/928488/F_Herbert.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Jessica estaba de pie en el centro del salón. Se volvió lentamente, recorriendo con su mirada los bajorrelieves que asomaban entre las <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/012501-sombras.php"><span style="color: rgb(204, 0, 0);">sombras</span></a>, las ventanas profundamente entalladas en las gruesas paredes. El gigantesco anacronismo de aquella estancia le recordaba el Salón de las Hermanas en su escuela Bene Gesserit. Pero en la escuela el efecto era cálido y acogedor. Aquí, todo era dura piedra.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Algún arquitecto había tenido que bucear profundamente en la historia para recrear aquellas bóvedas y aquellas oscuras tapicerías, pensó. El arco del techo culminaba dos pisos por encima de ella, con enormes vigas transversales que, estaba segura, habían sido transportadas hasta Arrakis a un coste fabuloso. No existía ningún planeta en el sistema que poseyera árboles capaces de proporcionar tales vigas... a menos que las vigas fueran de imitación de madera.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">No lo creía.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Aquella había sido la residencia del gobierno, en los días del Viejo Imperio. Los costes no habían tenido una gran importancia entonces, mucho antes de los Harkonnen y su nueva megalópolis de Carthag... un lugar de mal gusto y miserable a unos doscientos kilómetros al nordeste, más allá de la Tierra Accidentada. Leto había demostrado su buen juicio eligiendo aquel lugar para sede del gobierno. Ya su nombre, Arrakeen, sonaba bien, lleno de tradición. Y era una ciudad pequeña, más fácil de higienizar y defender.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Oyó nuevamente el ruido de las cajas que eran descargadas a la entrada, y suspiró.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/frank-herbert.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Dune</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Frank_Herbert"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Frank Herbert</span></a>, fallecido el 11 de febrero de 1986.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 11 de febrero de 1963 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/10/sylvia-plath.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Sylvia Plath</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(51, 102, 102);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117121813663195716?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1171134349318659732007-02-10T20:01:00.000+01:002007-02-10T20:05:49.353+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Arthur_Miller"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/957221/A_Miller.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Piensan en nosotros y sonrío porque me saludan con tanto recelo. Es porque soy abogado. En este barrio encontrarse con un abogado o con un cura es mala fortuna; piensan en desastres, por eso nos prefieren lejos.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">A veces pienso que detrás de ese saludo descansan tres mil años de desconfianza. Un abogado significa la ley, y en Sicilia, de donde vienen sus padres, la ley no es una idea agradable desde que los griegos fueron derrotados.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Tiendo a advertir las ruinas en las cosas, quizá porque nací en Italia... Llegué aquí a los veinticinco. En esos días, Al Capone, el cartaginense más famoso, aprendía su oficio en este empedrado, y el mismísimo Frankie Yale fue partido en dos por una ráfaga de ametralladora en la esquina de Union Street, a sólo dos manzanas. Aquí muchos fueron baleados justamente por hombres injustos. Aquí la justicia es muy importante.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Pero esto es Red Hook, no Sicilia. Y el barrio enfrenta la bahía de este lado del Puente de Brooklyn, que da al mar. Éstas son las fauces de Nueva York tragándose los tonelajes del mundo. Y ahora somos casi civilizados, casi norteamericanos. Ahora arreglo las cosas de otro modo, y eso me gusta más. Por eso ya no guardo un revólver en mi escritorio. Y mi trabajo carece de todo romanticismo.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Mi mujer me advirtió y también mis amigos; me dijeron que la gente de este barrio carece de elegancia, de glamour. Después de todo ¿con quiénes traté a lo largo de mi vida? Con estibadores y con sus mujeres, con sus padres y sus abuelos; en casos de indemnizaciones, desalojos, peleas familiares - los despreciables problemas de los pobres – pero... una vez cada tanto mientras atiendo algún caso y escucho a las partes contarme sus problemas, el aire chato de mi oficina se impregna del verde aroma del mar, el polvo de este aire se disipa, y llega a mí la imagen, en tiempos de César, o tal vez en Calabria o junto a un acantilado en <a href="http://www.hotelvillacaterina.it/img/siracusa.jpg"><span style="color: rgb(51, 102, 102);">Siracusa</span></a>, de otro abogado que, vestido de manera diferente a la mía, escucha las mismas quejas y – allí sentado, tan impotente como yo - observa cómo el caso sigue, inexorablemente, su curso sangriento.</span><br /><br />Fragmento de la obra <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/arthur-miller.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Panorama desde el puente</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Arthur_Miller"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Arthur Miller</span></a>, fallecido el 10 de febrero de 2005.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 10 de febrero de 1837 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/06/la-nevasca.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Aleksandr Pushkin</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 10 de febrero de 1898 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/08/bertolt-brecht.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Berthold Brecht</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117113434931865973?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1171049678021450592007-02-09T20:18:00.000+01:002007-02-09T20:34:38.096+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/John_Maxwell_Coetzee"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/411049/J_M_Coetzee.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Durante una hora deambula por las calles conocidas del barrio del mercado. Luego regresa atravesando el puente Kokushkin a la posada donde el día anterior alquiló un cuarto a nombre de Isaev.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">No tiene <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/08/knut-hamsun.html"><span style="color: rgb(153, 102, 51);">hambre</span></a>. Completamente vestido se tiende en la cama, cruza los brazos y procura dormir. Pero vuelve continuamente al número 63, al cuarto de su hijo. Las cortinas están abiertas. La luz de la luna baña la cama. Ahí está: de pie junto a la puerta, sin apenas respirar, concentrada la mirada en la silla del rincón, esperando a que la oscuridad se espese, que se convierta en tinieblas de otra clase, en tinieblas de una presencia. En <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/011901-silencio.php"><span style="color: rgb(153, 102, 51);">silencio</span></a> mueve los labios al pronunciar el nombre de su hijo tres y cuatro veces.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Intenta lanzar un encantamiento, pero ¿sobre quién? ¿Sobre un espíritu o sobre sí mismo?. Piensa en Orfeo cuando camina hacia atrás, paso a paso, susurrando el nombre de la mujer muerta, para engatusarla y obligarla a salir de las entrañas del infierno; piensa en la esposa envuelta en el sudario, con los ojos ciegos, muertos, que lo sigue con las manos extendidas ante sí, inertes, como una sonámbula. No hay flauta, no hay lira: sólo la palabra, la única palabra, una y otra vez. Cuando la muerte siega todos los demás lazos, aún queda el nombre.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/j-m-coetzee.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">El maestro de Petersburgo</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/John_Maxwell_Coetzee"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">John Maxwell Coetzee</span></a>, nacido en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ciudad_del_Cabo"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Ciudad del Cabo</span></a> el 9 de febrero de 1940.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 9 de febrero de 1881 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/020901-los-demonios.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Fiodor Dostoievski</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 9 de febrero de 1914 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/adalberto-ortiz-quinez.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Adalberto Ortiz Quiñónez</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117104967802145059?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1170966254799147582007-02-08T21:18:00.000+01:002007-02-08T21:29:11.053+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/1600/821946/Otras.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 137px; height: 180px;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/121224/Otras.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Añoro caminar por otras calles</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">indagar otros rostros, dispersarme;</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">abrazar otros cuerpos, adaptarme</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">al ritmo de otras muchedumbres.</span><br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">No sé si es escapar o renacerse</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">pero en mis manos hay palomas</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">que no son de esta plaza.<br /><br /></span><br /><a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/otredad.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Otredad</span></a>, de <a href="http://www.aragonesasi.com/sergio"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">SBL</span></a><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 8 de febrero de 1828 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/julio-verne.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Julio Verne</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 8 de febrero de 1878 nacía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Martin_Buber"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Martin Buber</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117096625479914758?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1170878697542428822007-02-07T20:58:00.000+01:002007-02-07T21:04:57.556+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Sinclair_Lewis"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/281343/S_Lewis.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);"><span style="color: rgb(102, 51, 0);">Retiraron</span> la pasarela y ese único eslabón que le unía a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Am%C3%A9rica"><span style="color: rgb(102, 51, 0);">América</span></a>, a Newlife, al Hayden Chart de la casa Chart, Bradbin & Chart, quedó cortado. Ya no había remedio. Era un exiliado. Y no tenía en absoluto la sensación de haber recobrado la juventud. Era un hombre cansado; seguramente, demasiado cansado para emprender una nueva vida ni hacer más que añorar la vida pasada, que le había resultado tan firme y provechosa.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">No había visto embarcarse a nadie que él conociese. Marchó a su camarote a través de unos pasillos carcelarios, pero por muy alegre que fuese el cubrecama de cretona, por hermosas que fueran las flores artificiales que le habían puesto y por muy bien barnizado que estuviera el armario, no era un lugar adecuado para vivir en él. Apenas cabía en tan reducido espacio. Y es que su impaciencia le hacía moverse demasiado. No creía poder aguantar allí hasta que el barco le depositara en la otra orilla al cabo de seis días.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Ya sabía lo que todos los exiliados —antes y después de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Dante_Alighieri"><span style="color: rgb(102, 51, 0);">Dante</span></a> — han de aprender, quiéranlo o no: que en el mundo entero no hay más que unas pocas calles donde le dejen a uno vivir a gusto, y que si confesamos a un desconocido: «Me he decidido a explorar, conquistar y colonizar mi propia alma», bostezará y nos dirá: « ¿Ah, sí? Pero ¿por qué tiene usted que hacerlo precisamente aquí?»</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/sinclair-lewis.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Este inmenso mundo</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Sinclair_Lewis"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Sinclair Lewis</span></a>, nacido el 7 de febrero de 1885.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 7 de febrero de 1478 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/utopa.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Thomas More</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 7 de febrero de 1812 nacía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/020701-charles-dickens.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Charles Dickens</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 7 de febrero de 2003 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2003/122101-las-dos-colas-o-el-filosofo-eclectico.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Augusto Monterroso</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117087869754242882?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1170792877036569262007-02-06T20:57:00.000+01:002007-02-06T21:19:34.483+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jorge_Guill%C3%A9n"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 157px; height: 273px;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/568834/J_Guillen.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Llegó la sangre al río. </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Todos los ríos eran una sangre, </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Y por las carreteras </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />De soleado polvo </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />—O de luna olivácea— </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Corría en río sangre ya fangosa </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Y en las alcantarillas invisibles<br /></span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">El sangriento caudal era humillado<br /></span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Por las heces de todos. </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br /><br />Entre las sangres todos siempre juntos, </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Juntos formaban una red de miedo. </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />También demacra el miedo al que asesina,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Y el aterrado rostro palidece, </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Frente a la cal de la pared postrera, </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Como el semblante de quien es tan puro<br /></span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Que mata. </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br /><br />Encrespándose en viento el crimen sopla. </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Lo sienten las espigas de los trigos, </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Lo barruntan los pájaros,<br /></span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">No deja respirar al transeúnte<br /></span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Ni al todavía oculto, </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />No hay pecho que no ahogue: </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Blanco posible de posible bala. </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br /><br />Innúmeros, los muertos,<br /></span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Crujen triunfantes odios </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />De los aún, aún supervivientes.<br /></span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">A través de las llamas </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Se ven fulgir quimeras, </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Y hacia un mortal vacío </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Clamando van dolores tras dolores. </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Convencidos, solemnes si son jueces </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Según terror con cara de justicia,<br /></span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">En baraúnda de misión y crimen </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Se arrojan muchos a la gran hoguera<br /></span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Que aviva con tal saña el mismo viento,<br /></span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Y arde por fin el viento bajo un humo </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Sin sentido quizá para las nubes. </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />¿Sin sentido? Jamás. </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br /><br />No es absurdo jamás horror tan grave. </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Por entre los vaivenes de sucesos </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />—Abnegados, sublimes, tenebrosos,<br /></span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Feroces—<br /></span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La crisis vocifera su palabra </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />De mentira o verdad, </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Y su ruta va abriéndose la Historia, </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Allí mayor, hacia el futuro ignoto, </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br />Que aguardan la esperanza, la conciencia<br /></span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">De tantas, tantas vidas.</span><br /><br /><a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/jorge-guilln.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">La sangre al río</span></a>, poema de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jorge_Guill%C3%A9n"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Jorge Guillén</span></a>, fallecido el 6 de febrero de 1984.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 6 de febrero de 1916 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/011801-ruben-dario.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Rubén Darío</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 6 de febrero de 1955 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/05/carlos-barbarito.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Carlos Barbarito</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 6 de febrero de 1991 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/020601-el-delirio-el-dios-oscuro.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">María Zambrano</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117079287703656926?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1170707827608298822007-02-05T21:27:00.000+01:002007-02-05T21:37:07.783+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/William_Burroughs"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/255101/W_S_Burroughs.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Conozco un trafiqueta que se pasea tarareando una canción y todo el que pasa por su lado se queda con ella. Es tan gris y espectral y anónimo que no le ven y creen que son ellos mismos los que tararean. Y los clientes se acercan al compás de Sonrisas o Tengo ganas de enamorarme o Dicen que somos demasiado jóvenes para amarnos, o la canción que toque ese día. Hay veces que se ven hasta cincuenta yonquis desastrados que sueltan chillidos enfermos, trotando detrás de un chico que toca la armónica, y allí está su Hombre, sentado en un bastón-asiento echando pan a los cisnes, un travestí gordo paseando su afgano por la calle Cincuenta Este, un borracho viejo meando contra una columna del Elevado, un estudiante judío extremista repartiendo panfletos en Washington Square, un ingeniero de montes, un exterminador, un publicitario marica en Nedick's que trata de tú al barman. La red mundial de los yonquis, tendida sobre un cable de lefa rancia, anudada en habitaciones amuebladas, estremecida en las mañanas enfermas sin droga. (Los hombres del viejo Pete aspiran el humo negro en la trastienda de la lavandería china y el Melancólico muere de una sobredosis de tiempo o de un corte de respiración en el pavo frío.) En Yemen, París, Nueva Orleans, México y Estambul; tiemblan bajo los martillos neumáticos y las excavadoras, se lanzan unos a otros maldiciones drogadas que los demás no oímos, y el Hombre pasa asomado a una apisonadora y yo recojo lo mío en un cubo de alquitrán. (Nota: Estambul, especialmente los barrios miserables de la droga, está siendo derribado y reconstruido. En Estambul hay más yonquis de heroína que en Nueva York.) Los vivos y los muertos, los enfermos de mono o los pasados, colgados o descolgados o vueltos a colgar, todos acuden al rayo luminoso de la droga y el Contacto se toma un chop-suey en la calle Dolores de México D. F., o moja bizcochos en el autoservicio, es perseguido en Exchange Place de Nueva Orleans por la gente del Grupo Especial.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">El viejo Chino echa agua del río en una lata oxidada y lava un trozo de yen pox duro y negro como un tizón. (Nota: yen es opio, en chino; yen pox es la ceniza del opio ya fumado.)</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/william-burroughs.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">El almuerzo desnudo</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/William_Burroughs"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">William S. Burroughs</span></a>, nacido el 5 de febrero de 1914.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">Edición de enero en <a href="http://www.margencero.com/"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Almiar</span></a> y <a href="http://www.literatuya.com/"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Literatuya</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(51, 153, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117070782760829882?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1170621074474506792007-02-04T21:26:00.000+01:002007-02-04T21:31:14.490+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Patricia_Highsmith"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/707321/P_Highsmith.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Ralph Carpenter acudía a ver a Lola a las tres de la tarde del domingo, y se marchaba a las cuatro, se marchaba seguro, porque tenía que coger un tren a las cuatro y media, había dicho Lola. Claude iría a casa de Lola a las cuatro y diez; la mataría con la estatua del gato o con cualquier otra cosa pesada que se le pusiera a mano, abandonaría el apartamento, y la doncella de Lola llegaría a las cinco y encontraría el cuerpo. Las huellas de Ralph estarían por todas partes: en los vasos o copas, en las botellas, en el encendedor de Lola. Ralph pertenecía al tipo inquieto que va de un lado para otro tocándolo todo. Lo único que Claude tenía intención de limpiar meticulosamente era la estatua del gato, lo cual sería exactamente lo que haría un joven atolondrado como Ralph: limpiar el arma y dejar sus huellas por todo lo demás.</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">El resfriado del que Lola se había quejado a Claude el jueves por la tarde en el teatro se había puesto peor a la mañana siguiente, y Lola dijo que iba a quedarse en casa todo el fin de semana y no ver a nadie excepto a Ralph, que aparecería a las tres del domingo. De pronto se le ocurrió a Claude —como uno de esos destellos de intuición que acostumbraban a llegarle después de horas de fútil meditación para resolver algún problema en su actuación— que Ralph Carpenter era exactamente la persona sobre quien cargar el asesinato.</span><br /><br />Fragmento del relato <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/patricia-highsmith.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">No puedes confiar en nadie</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Patricia_Highsmith"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Patricia Highsmith</span></a>, fallecida el 4 de febrero de 1995.<br /><div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/ing/highsmit/coartada.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">La coartada perfecta</span></a> en <a href="http://www.ciudadseva.com/"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Ciudad Seva</span></a></span><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 4 de febrero de 1893 fallecía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Concepci%C3%B3n_Arenal"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Concepción Arenal</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117062107447450679?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1170534728082397602007-02-03T21:28:00.000+01:002007-02-03T21:32:08.100+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Paul_Auster"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/407806/P_Auster.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Estamos a tres de febrero de 1947. Lo que Azul no sabe, claro está, es que el caso durará años. Pero el presente no es menos oscuro que el pasado y su misterio es igual a cualquier cosa que nos reserva el futuro. Así es el mundo: un paso después de otro, una palabra y luego la siguiente. Hay ciertas cosas que Azul no puede saber en este momento. Porque el conocimiento llega despacio, y cuando llega, a menudo hay que pagar un alto precio personal.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Blanco sale de la oficina y un momento más tarde Azul coge el teléfono y llama a la futura señora Azul. Voy a esconderme, le dice a su novia. No te preocupes si estoy una temporadita sin llamarte. Estaré pensando en ti todo el tiempo.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Azul coge una pequeña bolsa gris de un estante y mete en ella su treinta y ocho, unos prismáticos, un cuaderno y otras herramientas del oficio. Luego arregla su mesa, pone en orden sus papeles y cierra la puerta con llave. Desde allí va directamente al apartamento que Blanco ha alquilado para él. La dirección no importa. Pero digamos que está en Brooklyn Heights, por bien de la trama. Una calle tranquila, poco transitada, no lejos del puente, la calle Naranja, quizá. Walt Whithman compuso a mano la primera edición de Hojas de hierba en esa calle en 1855 y fue ahí donde Henry Warb Beecher lanzó vituperios contra la esclavitud desde el púlpito de su iglesia de ladrillo rojo. Bueno, ya está bien de color local.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Es un pequeño estudio en el tercer piso de una casa de cuatro plantas de piedra parda. Azul se alegra al ver que está completamente amueblado, y mientras se mueve por la habitación examinando los muebles, descubre que todo lo que hay allí es nuevo: la cama, la mesa, la silla, la alfombra, las sábanas, los utensilios de cocina, todo. Hay un juego completo de ropa colgado en el armario, y Azul, preguntándose si la ropa es para él, se la prueba y ve que le sienta bien.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/paul-auster.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Fantasmas</span></a> (<span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Trilogía de Nueva York</span>), de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Paul_Auster"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Paul Auster</span></a>, nacido en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Newark_%28Nueva_Jersey%29"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Newark</span></a> el 3 de febrero de 1947.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 3 de febrero de 1901 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/01/sender.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Ramón J Sender</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 3 de febrero de 1948 nacía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Henning_Mankell"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Henning Mankell</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117053472808239760?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1170446566063780462007-02-02T20:29:00.000+01:002007-02-02T21:02:46.386+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ayn_Rand"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/668182/A_Rand.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Se torturaba por cosas insólitas: por la calle donde él vivía; por el umbral de la puerta de su casa; por los automóviles que doblaban la esquina de su calle; éstos, en especial, la molestaban; deseaba poder desviarlos por la calle próxima. Contemplaba el cubo de la basura de la casa vecina y se preguntaba si estaría allí en el momento en que él se había marchado a la oficina aquella mañana: si él habría mirado el arrugado estuche de cigarrillos que estaba encima. Una vez, en el vestíbulo de la casa, vio a un hombre que salía del ascensor. Se sintió ofendida, durante un segundo, porque siempre había tenido la sensación de que él era el único habitante de la casa. Cuando subía en el pequeño ascensor automático, se apoyaba en la pared, con los brazos cruzados y con las manos abrazándose los hombros; se sentía recogida e íntima, como bajo una ducha caliente.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/ayn-rand.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">El manantial</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ayn_Rand"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Ayn Rand</span></a>, nacida el 2 de febrero de 1905.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 2 de febrero de 1882 nacía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/james-joyce.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">James Joyce</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117044656606378046?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1170361726892407392007-02-01T21:23:00.000+01:002007-02-01T21:28:46.936+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/sampedro/index.htm"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/928372/J_L_Sampedro.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Hacia el mediodía hortelanos y mercaderes van recogiendo sus puestos. Los olores acres o dulces, fermentados o aromáticos, se avivan al remover los géneros: habas, lentejas, ahumados peces del delta, vísceras y carnes, pequeños higos de sicomoro junto a los más jugosos de la higuera, dátiles, pistachos, caracoles, miel de abejas salvajes cogida en los oasis nubios, sésamo, ajos y tantos otros artículos no comestibles: pelo cabrío, lino, cueros, herramientas, leña, carbón, aperos, sandalias y sombreros de papiro. La plaza se vacía pero en las callejuelas adyacentes permanecen abiertas tiendecillas con mercancías más selectas: desde las sedas y transparentes linos para plisar hasta la orfebrería, pasando por los amuletos y los perfumes, la plata y el lapislázuli del Sinaí, el ámbar importado y los cosméticos, las pelucas para hombre o mujer y los cinturones de última moda. Por una de esas vías, la que baja desde el otero coronado por el muy famoso templo de Serapis, desciende un jinete montado en un asno cuya alzada y lustroso pelo demuestran la calidad del personaje: un hombre maduro de tez clara, ojillos astutos y labios delgados que, de vez en cuando, comprueba la correcta colocación de su negra peluca. Un esclavo abre paso a la cabalgadura y otro camina al lado llevando el bastón y las sandalias de su señor; tres porteadores caminan detrás, con los fardos de géneros adquiridos en el mercado.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">La sonrisa del jinete delata gratos pensamientos. Ciertamente, las palabras oídas en el templo no han podido ser más prometedoras, disipando sus temores de que el nuevo Padre de los Misterios no le dispensara la misma protección que el anterior, recientemente fallecido. La comunidad sacerdotal piensa a largo plazo y no ha alterado los planes previstos en defensa de los divinos intereses; ni tampoco ha olvidado los servicios prestados por el jinete desde que era un joven escriba en el <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/07/santuario.html"><span style="color: rgb(153, 102, 51);">santuario</span></a><span style="color: rgb(153, 102, 51);">.</span></span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar.blogspot.com/2007/02/jos-luis-sampedro.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La vieja sirena</span></a>, de <a href="http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/sampedro/index.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">José Luis Sampedro</span></a>, nacido en <a href="http://people.csail.mit.edu/manoli/gallery/barcelona/IMG_6864.jpg"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Barcelona</span></a> el 1 de febrero de 1917.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 1 de febrero de 1851 fallecía <a href="http://al-andar.blogspot.com/2006/08/mary-shelley.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Mary Wollstonecraft Shelley</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117036172689240739?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1170262654718568822007-01-31T17:49:00.001+01:002008-02-21T19:29:29.167+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Kenzabur%C5%8D_%C5%8Ce"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/564866/K_Oe.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La noche en que el hombre gordo se quedó dormido acurrucado en su cama de matrimonio, lloriqueando, su madre, en su pueblo natal, se decidió a emprender la batalla decisiva contra su gordo hijo. Así pues, bien mirado, el hombre gordo no tenía ninguna razón para acongojarse, pues la causa de su pena era que pensaba que su madre no le había hecho ni caso. Cuando era niño, cada vez que interrogaba a su madre sobre la vida de confinamiento y la repentina muerte de su padre, ella, para no responderle, se hacía la loca. Y un día, por fin, el hombre gordo fingió volverse loco antes de que lo hiciera su madre, y, tras destrozar todo cuanto encontró a su alrededor, se tiró de cabeza desde el muro que había al fondo del jardín a un talud donde crecían unas frondosas matas de helechos. Pero ni siquiera así consiguió que su madre le respondiera, aunque saboreó una inútil sensación de gloria. Ello contribuyó simplemente a crear una relación de permanente tensión entre el hombre gordo y su madre durante veinte años, en el curso de los cuales ambos reconocían en secreto que resultaba victorioso en sus enfrentamientos el primero de los dos que decidía hacerse el loco. Era una tensión comparable a la de los pistoleros de las películas del oeste cuando avanzan el uno hacia el otro con la mano a la altura de la funda del revólver. Pero aquella noche, finalmente, las cosas empezaron a cambiar. Decidida a reanudar la lucha dándose un nuevo planteamiento, la madre del hombre gordo, tras redactar inmediatamente después de colgar el teléfono el texto de una circular, lo llevó a la imprenta del pueblo vecino a la mañana siguiente, y cuando estuvo impresa envió un ejemplar por correo urgente y certificado a los hermanos y hermanas del hombre gordo, a sus cuñados y cuñadas y a todos sus parientes. En la circular dirigida a la esposa del hombre gordo se indicaba que era "confidencial", aunque, a causa de su contenido, tuvo que mostrársela a su marido. Decía así:</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><br /><span style="color: rgb(102, 0, 204);">Nuestro Reyezuelo se ha vuelto loco, pero su locura no ha sido heredada, lo cual le comunico para su conocimiento. Es consecuencia de una sífilis que contrajo en el extranjero, por lo que, para evitar un posible contagio, le ruego que rompa toda relación con él.</span></span><br /><br />Fragmento de la narración <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/kenzaburo-oe.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Dinos cómo sobrevivir a nuestra locura</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Kenzabur%C5%8D_%C5%8Ce"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Kenzaburo Oe</span></a>, nacido el 31 de enero de 1935.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 31 de enero de 1820 nacía <a href="http://www.msu.edu/user/floresba/"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Concepción Arenal</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117026265471856882?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1170102356499603762007-01-29T21:15:00.001+01:002008-02-21T19:31:13.370+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Romain_Rolland"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/772806/R_Rolland.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Tranquilos ojos melancólicos. Un hombrecito débil, delgado de rostro, de orejas grandes y separadas. Tocado con blanco gorro, vestido con rústica tela blanca, lleva los pies desnudos. Se alimenta de arroz y frutas, no bebe más que agua, se acuesta sobre el suelo, duerme poco, trabaja sin cesar. Su cuerpo parece no contar. Al principio nada sorprende en él más que una expresión de gran paciencia y grande amor. Pearson, que lo viera en 1913, en Sudáfrica, piensa en San Francisco de Asís. Es simple como un niño, dulce y cortés hasta con sus adversarios, de una inmaculada sinceridad. Se juzga con modestia, y es escrupuloso al punto de dar la impresión de que titubeara a cada paso, como para decir: “Me equivoco”; jamás oculta sus errores, jamás contrae compromisos, carece de toda diplomacia, huye del efecto de la oratoria, o mejor sería decir que no piensa en él; aborrece las manifestaciones populares que su persona desencadena, y en las que su magro físico correría peligro de verse aplastado en ocasiones, de no ser por su amigo Maulana Shaukat Alí, que lo protege con su cuerpo atlético; literalmente enfermo de la multitud que lo adora; en el fondo no es más que su desconfianza del número y su aversión a la Mobocracy, al populacho voluble; no se siente a gusto más que entre la minoría, feliz más que en la soledad, escuchando la still small voice (la queda vocecita) que manda.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">He aquí al hombre que ha sublevado a trescientos millones de hombres, quebrantado al Imperio Británico, e inaugurado en la política humana el movimiento más poderoso desde hace más de dos mil años.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/romain-rolland.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Gandhi</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Romain_Rolland"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Romain Rolland</span></a>, nacido en <span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><a href="http://www.icehouse.net/john_benham/Fr-Ne-5.jpg"><span style="color: rgb(0, 0, 153);">Clamecy</span></a> (Nievre)</span> el 29 de enero de 1866.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 29 de enero de 1860 nacía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/01/enemigos.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Antón Chejov</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 29 de enero de 1867 nacía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/01/la-catedral.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Vicente Blasco Ibáñez</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 29 de enero de 1938 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/10/armando-palacio-valds.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Armando Palacio Valdés</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 29 de enero de 1997 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/01/no-habr-ms-penas-ni-olvido.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Osvaldo Soriano</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117010235649960376?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1170015946133565292007-01-28T21:16:00.001+01:002008-02-21T19:32:41.683+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.josemarti.org/"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/745138/J_Marti.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Cree el aldeano vanidoso que el mundo entero es su aldea, y con tal que él quede de alcalde, o le mortifique al rival que le quitó la novia, o le crezcan en la alcancía los ahorros, ya da por bueno el orden universal, sin saber de los gigantes que llevan siete leguas en las botas y le pueden poner la bota encima, ni de la pelea de los cometas en el cielo, que van por el aire dormido engullendo mundos. Lo que quede de aldea en América ha de despertar. Estos tiempos no son para acostarse con el pañuelo a la cabeza, sino con las armas de almohada, como los varones de Juan de Castellanos: las armas del juicio, que vencen a las otras. Trincheras de ideas valen más que trincheras de piedra.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">No hay proa que taje una nube de ideas. Una idea enérgica, flameada a tiempo ante el mundo, para, como la bandera mística del juicio final, a un escuadrón de acorazados. Los pueblos que no se conocen han de darse prisa para conocerse, como quienes van a pelear juntos. Los que se enseñan los puños, como hermanos celosos, que quieren los dos la misma tierra, o el de casa chica, que le tiene envidia al de casa mejor, han de encajar, de modo que sean una, las dos manos. Los que, al amparo de una tradición criminal, cercenaron, con el sable tinto en la sangre de sus mismas venas, la tierra del hermano vencido, del hermano castigado más allá de sus culpas, si no quieren que les llame el pueblo ladrones, devuélvanle sus tierras al hermano. Las deudas del honor no las cobra el honrado en dinero, a tanto por la bofetada. Ya no podemos ser el pueblo de hojas, que vive en el aire, con la copa cargada de flor, restallando o zumbando, según la acaricie el capricho de la luz, o la tundan y talen las tempestades; ¡los árboles se han de poner en fila, para que no pase el gigante de las siete leguas! Es la hora del recuento, y de la marcha unida, y hemos de andar en cuadro apretado, como la plata en las raíces de los Andes.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/jos-mart.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Nuestra América</span></a>, de <a href="http://www.josemarti.org/"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">José Martí</span></a>, nacido en <a href="http://www.guije.com/pueblo/habana/f4.jpg"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">La Habana</span></a> el 28 de enero de 1853.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 28 de enero de 1928 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/01/la-catedral.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Vicente Blasco Ibáñez</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 28 de enero de 1972 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/012801-dino-buzzati.php"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Dino Buzzati</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-117001594613356529?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1169918182583698732007-01-27T18:11:00.001+01:002008-02-21T19:34:46.706+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Giovanni_Verga"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/514002/G_Verga.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Después de la cena, el cotidiano paseo. La noche era bellísima; pero, sin saber por qué, yo no estaba tan alegre, tan contenta como notaba a los demás, y como solía estarlo otras veces. Me complacía en escuchar el leve ruido de las hojas que caían, el rumor de los árboles, el canto lejano del búho; me internaba en la espesura, bizarra, afrontando el temor causado por las</span> <a style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);" href="http://sbllop.blogia.com/2004/012501-sombras.php"><span style="color: rgb(102, 51, 0);">sombras</span></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">, gustaba estar sola aparte, pues de rato en rato velábanse mis ojos de lágrimas.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">¿Qué misterio existe en nuestras almas, Mariana? Debería haber estado alegre aquel día, en que todos lo estaban. No sabía explicarme a mí misma esta extravagancia. Tendré quizá el genio poco equilibrado, al que convenga más la quietud del claustro y que aquí se halla fuera de su quicio, agitado, inquieto y tal vez algo alocado.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Adiós. Te escribiré cuanto antes. Esta carta es breve, hasta seca, cuando debiera escribirte una larga, muy larga, en que te narrara cien cosas más: todas las tonterías que se me vinieran a la mente, todo lo que no pudiera charlar contigo de viva voz. Pero, ¿qué quieres? Hoy fáltanme alientos. Me siento fatigada, sin ganas, no tengo las ideas claras. Hasta mañana, pues.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/giovanni-verga.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Historia de una capinera</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Giovanni_Verga"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Giovanni Verga</span></a>, fallecido el 27 de enero de 1922.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 27 de enero de 1999 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/012701-gonzalo-torrente-ballester.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Gonzalo Torrente Ballester</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/01/celda.html"><span style="font-style: italic;">27 de enero de 2006</span></a> en <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/01/celda.html"><span style="font-style: italic;">Al_Andar</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116991818258369873?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1169842122541664572007-01-26T21:02:00.001+01:002008-02-21T19:35:31.663+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/G%C3%A9rard_de_Nerval"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/890665/G_Nerval.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">El Puente Nuevo, acabado de edificar en tiempos de Enrique IV, es el monumento principal de su reinado. Nada comparable al entusiasmo que produjo su vista cuando, después de grandes trabajos y una vez terminado, atravesó totalmente el Sena con sus doce arcos y unió más estrechamente las tres antiguas ciudades a la capital.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Pronto también se convirtió en lugar de reunión de todos —infinitos en número— los parisienses desocupados y, por consiguiente, de todos los prestidigitadores, vendedores de ungüentos y carteristas, cuyas habilidades ponen en acción a la muchedumbre como al molino el salto del agua.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Cuando Eustaquio salió del triángulo de la plaza de la Delfina el sol dejaba caer sus rayos como dardos fulminantes sobre el puente, muy concurrido entonces; y es que los paseos más frecuentados de París son por lo común los de aceras empedradas adornados con escaparates y ensombrecidos por las casas y murallones.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">A duras penas iba Eustaquio penetrando por aquel río humano que cruzaba el otro río y discurría con lentitud de un extremo a otro del puente, deteniéndose ante el menor obstáculo, como los helados témpanos que el agua arrastra, dando vueltas y más vueltas para arremolinarse en torno de algunos escamoteadores, cantantes o vendedores que pregonaban sus géneros. Muchos deteníanse a lo largo de los pretiles para contemplar las almadías navegadoras bajo los ojos del puente, o el deslizarse de las lanchas, o el magnífico panorama que río abajo ofrecía el Sena, costeando la larga hilera de edificios del Louvre a la derecha y a la izquierda el Pré-aux-Clercs, surcado por hermosas avenidas de tilos y rodeado por sauces grises desmelenados o sauces llorones verdeantes sobre el agua; más allá, una en cada orilla, erguíanse la Torre de Nesle y la del Bosque, que parecían estar de centinelas en las puertas de París como los gigantes de las novelas antiguas.</span><br /><br />Fragmento de <a style="color: rgb(153, 0, 0);" href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/grard-de-nerval.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">La mano encantada</span></span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/G%C3%A9rard_de_Nerval"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);"><span style="color: rgb(153, 0, 0);">Gérard de</span> <span style="color: rgb(153, 0, 0);">Nerval</span></span></a>, fallecido el 26 de enero de 1855.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 26 de enero 1926 nacía <a href="http://www.escritoresdeextremadura.com/escritoresdeextremadura/documento/art089.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">José María Valverde</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116984212254166457?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1169756481232200792007-01-25T21:04:00.001+01:002008-02-21T19:36:51.812+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/William_Somerset_Maugham"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/710999/W_S_Maugham.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Ashenden tenía la costumbre de afirmar que él nunca se aburría. Aseguraba que las personas que se aburren son aquellas que carecen de recursos en sí mismas, y que es una estupidez depender del mundo exterior para divertirse. Ashenden no se hacía ilusiones sobre sí mismo y el éxito literario que había alcanzado no le había hecho cambiar. Distinguía con agudeza la <a href="http://sbllop.blogia.com/2003/101101-fama.php"><span style="color: rgb(153, 102, 51);">fama</span></a> de la notoriedad pasajera con que recompensa a un autor una novela de éxito o una obra teatral acertada y ello le dejaba indiferente excepto en la medida en que podía reportarle beneficios tangibles. Estaba dispuesto a obtener ventaja de la popularidad de su nombre para conseguir, por ejemplo, un camarote mejor en un barco y cuando un oficial de aduanas pasaba su equipaje sin revisarlo porque había leído sus novelas cortas, Ashenden admitía de buen grado que el cultivo de la literatura tiene sus compensaciones. Pero suspiraba cuando ávidos literatos jóvenes intentaban hablar con él de su técnica literaria y deseaba haber muerto cuando señoras efusivas y trémulas le susurraban al oído su gran admiración por sus libros. De todos modos, se consideraba a sí mismo inteligente y, por tanto, absurdo que en algún momento se aburriera. En realidad, a menudo charlaba con interés con personas normalmente tan obtusas que sus propios camaradas huían de ellas como si les debieran dinero. Puede que en eso se dejara llevar por el instinto profesional que raras veces dormía en él. Aquella gente, su extraño material, no le aburrían en absoluto igual que los fósiles no aburren a los geólogos. Y ahora disponía de todo lo que un hombre sensato puede desear para su entretenimiento. Tenía unas excelentes <a href="http://sbllop.blogia.com/2003/112001-habitaciones.php"><span style="color: rgb(153, 102, 51);">habitaciones</span></a> en un buen hotel de Ginebra, que es una de las ciudades más agradables de Europa para vivir. Tomaba de vez en cuando un bote y remaba con él por el lago o alquilaba un caballo y trotaba con él a placer, pues en esa ciudad limpia y ordenada resulta difícil encontrar un camino por donde se pueda galopar, entre las asfaltadas carreteras de las afueras. Paseaba a pie, otras veces, por las viejas calles, intentando captar el espíritu de los tiempos pasados, entre aquellas vetustas casas de piedra gris, tan solemnes y magníficas.</span><br /><br />Fragmento del relato <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/somerset-maugham.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Giulia Lazzari</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/William_Somerset_Maugham"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">William Somerset Maugham</span></a>, nacido en <a href="http://img157.exs.cx/img157/7647/champselyseesparsfrancia0wn.jpg"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">París</span></a> el 25 de enero de 1874.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 25 de enero de 1882 nacía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/03/virginia-woolf.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Virginia Woolf</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116975648123220079?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1169670855126463162007-01-24T21:29:00.001+01:002008-02-21T19:37:41.832+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Edith_Wharton"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/417884/E_Wharton.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Archer había retomado todas sus viejas ideas heredadas acerca del matrimonio. Vivir conforme a las tradiciones y tratar a May exactamente igual que sus amigos trataban a sus esposas era mucho más cómodo que tratar de poner en práctica las teorías que había elaborado cuando era soltero y plenamente libre. No había motivo para tratar de emancipar a una esposa que no tenía la más remota noción de que no fuera libre; y ya hacía tiempo que había descubierto que el único uso de esa libertad que May suponía poseer sería depositar dicha libertad en el altar de su adoración de esposa. Su innata dignidad siempre le evitaría hacer el don de manera abyecta; e incluso vendría un día (como ya ocurrió una vez) en que encontraría fuerzas para retirarlo si pensaba que lo hacía para el bien de Archer. Pero con una concepción del matrimonio tan poco complicada y tan indiferente como la suya, tal crisis podría provocarla sólo algo visiblemente afrentoso en la conducta de su marido; y la delicadeza de sus sentimientos hacia él lo hacían impensable. Pasara lo que pasara, Archer sabía que ella siempre sería leal, valiente y sin resentimientos. Y eso lo comprometía a practicar las mismas virtudes.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Todo lo cual tendía a llevarlo de vuelta a sus viejos hábitos mentales.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/edith-wharton.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">La edad de la inocencia</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Edith_Wharton"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Edith Wharton</span></a>, nacida en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Nueva_York"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Nueva York</span></a> el 24 de enero de 1862.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 24 de enero de 1776 nacía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/E.T.A._Hoffmann"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">E.T.A. Hoffmann</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 24 de enero de 1967 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/08/oliverio-girondo.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Oliverio Girondo</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116967085512646316?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1169581992054927792007-01-23T20:44:00.001+01:002008-02-21T19:38:21.935+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Stendhal"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/858698/H_B_Stendhal.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Un torrente, que desciende precipitado de la montaña, atraviesa a Verrières y mueve una porción de sierras mecánicas, antes de verter en el Doubs su violento caudal. La mayor parte de los habitantes de la ciudad, más campesinos que ciudadanos, disfrutan de un bienestar relativo, merced a la industria de aserrar maderas, aunque, a decir verdad, no son las sierras las que han enriquecido a nuestra pequeña ciudad, sino la fábrica de telas pintadas llamadas de Mulhouse, cuyos rendimientos han remozado casi todas las fachadas de las casas, después de la caída de Napoleón.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Aturde al viajero que entra en la ciudad el estrépito ensordecedor de una máquina de terrible apariencia. Una rueda movida por el torrente, levanta veinte mazos pesadísimos, que, al caer, producen un estruendo que hace retemblar el pavimento de las calles. Cada uno de esos mazos fabrica diariamente una infinidad de millares de clavos. Muchachas deliciosas, frescas y bonitas, ofrecen al rudo beso de los mazos barras de hierro, que éstos transforman en clavos en un abrir y cerrar de ojos. Esta labor, que a primera vista parece ruda, es una de las que en mayor grado sorprenden y maravillan al viajero que penetra por vez primera en las montañas que forman la divisoria entre Francia y Helvecia.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/stendhal.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Rojo y negro</span></a>, de <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Henri Beyle <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Stendhal"><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);">Stendhal</span></span></a></span>, nacido en <a href="http://cuef.u-grenoble3.fr/esp/sejour/ville.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Grenoble</span></a> el 23 de enero de 1783.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 23 de enero de 1950 nacía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Luis_Alberto_Spinetta"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Luis Alberto Spinetta</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(51, 153, 153);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116958199205492779?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1169409736597724172007-01-21T20:47:00.001+01:002008-02-21T19:39:50.189+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://sbllop.blogia.com/2004/012101-1984.php"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/3242/G_Orwell.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Los cerdos hicieron del guadarnés su cuartel general. Todas las noches, estudiaban herrería, carpintería y otros oficios necesarios, en los libros que habían traído de la casa. Snowball también se ocupó en organizar a los otros, en lo que denominaba Comités de Animales. Para esto, era incansable. Formó el Comité de producción de huevos para las gallinas, la Liga de las colas limpias para las vacas, el Comité para reeducación de los camaradas salvajes (cuyo objeto era domesticar las ratas y los conejos), el Movimiento pro-lana más blanca para las ovejas, y otros muchos, además de organizar clases de lectura y escritura. En general, estos proyectos resultaron un fracaso. El ensayo de domesticar a los animales salvajes, por ejemplo, falló casi de raíz. Siguieron portándose prácticamente igual que antes, y cuando eran tratados con generosidad se aprovechaban de ello. La gata se incorporó al Comité para la reeducación y actuó mucho en él durante algunos días. Cierta vez la vieron sentada en la azotea charlando con algunos gorriones que estaban fuera de su alcance. Les estaba diciendo que todos los animales eran ya camaradas y que cualquier gorrión que quisiera podía posarse sobre su garra; pero los gorriones prefirieron abstenerse.</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);"><br />Las clases de lectura y escritura, por el contrario, tuvieron gran éxito. Para otoño casi todos los animales, en mayor o menor grado, tenían alguna instrucción. Los cerdos ya sabían leer y escribir perfectamente. Los perros aprendieron la lectura bastante bien, pero no les interesaba leer otra cosa que los siete mandamientos. Muriel, la cabra, leía un poco mejor que los perros, y a veces, por la noche, acostumbraba a hacer lecturas para los demás, de los recortes de periódicos que encontraba en la basura.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/george-orwell.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);"><span style="color: rgb(102, 51, 0);">Rebelión de la granja</span></span></a>, de <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/012101-1984.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">George Orwell</span></a>, fallecido el 21 de enero de 1950.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 21 de enero de 1977 fallecía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Sandro_Penna"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Sandro Penna</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116940973659772417?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1169224217973605382007-01-19T17:15:00.001+01:002008-02-21T19:41:30.513+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Julian_Barnes"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/943499/J_Barnes.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">Gustave anotó y aprobó la costumbre oriental de derribar las casas de <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/02/james-joyce.html"><span style="color: rgb(102, 51, 51);">los muertos</span></a>; de modo que quizá se hubiera sentido menos dolido que sus lectores, que sus perseguidores, por la destrucción de su propia casa. La fábrica que extraía alcohol del trigo malogrado fue también arrasada cuando le llegó su turno; y en ese mismo solar se eleva ahora, más apropiadamente, una gran fábrica de papel. De la residencia de <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/05/gustave-flaubert.html"><span style="color: rgb(102, 51, 51);">Flaubert</span></a> no queda más que un pequeño pabellón de una sola planta, a unos cien metros de la carretera: una casita de verano a la que el escritor se retiraba cuando necesitaba más soledad incluso que de ordinario. Ahora se encuentra en mal estado y parece inútil, pero al menos es algo. Han erigido junto al porche un tocón de una columna acanalada, desenterrada en Cartago, como recuerdo del autor de Salammbô. Abrí la puerta de un empujón; un alsaciano comenzó a ladrar, y una canosa gardienne se me acercó. Esta no llevaba bata blanca, sino un bien cortado uniforme azul. Mientras chapurreaba mi mal francés recordé la marca de fábrica de los intérpretes cartagineses que aparecen en Salammbô: todos ellos, como símbolo de su oficio, llevan un loro tatuado en el pecho.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/julian-barnes.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(51, 153, 153);">El loro de Flaubert</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Julian_Barnes"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(51, 153, 153);">Julian Barnes</span></a>, nacido el 19 de enero de 1946.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 19 de enero de 1809 nacía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/10/edgar-allan-poe.html"><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Edgar Allan Poe</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 19 de enero de 1868 nacía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2005/12/gustav-meyrink.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Gustav Meyrink</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 19 de enero de 1947 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/01/melancola.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Manuel Machado</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116922421797360538?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1169151425382836732007-01-18T21:14:00.001+01:002008-02-21T19:42:19.864+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Rub%C3%A9n_Dar%C3%ADo"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/941763/R_Dar%3F%3Fo.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);"></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Quiero expresar mi angustia en versos que abolida<br />dirán mi juventud de rosas y de ensueños,<br />y la desfloración amarga de mi vida<br />por un vasto dolor y cuidados pequeños.<br /><br />Y el viaje a un vago Oriente por entrevistos barcos,<br />y el grano de oraciones que floreció en blasfemias,<br />y los azoramientos del cisne entre los charcos,<br />y el falso azul nocturno de inquerida bohemia.<br /><br />Lejano clavicordio que en silencio y olvido<br />no diste nunca al sueño la sublime sonata,<br />huérfano esquife, árbol insigne, obscuro nido<br />que suavizó la noche de dulzura de plata...<br /><br />Esperanza olorosa a hierbas frescas, trino<br />del ruiseñor primaveral y matinal,<br />azucena tronchada por un fatal destino,<br />rebusca de la dicha, persecución del mal...<br /><br />El ánfora funesta del divino veneno<br />que ha de hacer por la vida la tortura interior;<br />la conciencia espantable de nuestro humano cieno<br />y el horror de sentirse pasajero, el horror<br /><br />de ir a tientas, en intermitentes espantos,<br />hacia lo inevitable desconocido, y la<br />pesadilla brutal de este dormir de llantos<br />¡de la cual no hay más que Ella que nos despertará!</span><br /><br /><a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/rubn-daro.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Nocturno</span></a>, poema de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Rub%C3%A9n_Dar%C3%ADo"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Rubén Darío</span></a>, nacido el 18 de enero de 1867.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 18 de enero de 1893 nacía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jorge_Guill%C3%A9n"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Jorge Guillén</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 18 de enero de 1936 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/01/ellos.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Rudyard Kipling</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116915142538283673?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1168978372535547032007-01-16T21:04:00.001+01:002008-02-21T19:43:33.738+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://al-andar.blogspot.com/2006/02/saga-de-los-suburbios.html"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/479316/R_J_Sender.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Mosén Millán oía en su recuerdo la voz de Paco. Pensaba en el día que se casó. No se casó Paco a ciegas, como otros mozos, en una explosión temprana de deseo. Las cosas se hicieron despacio y bien. En primer lugar, -la familia de Paco estaba preocupada por las quintas. La probabilidad de que, sacando un número bajo, tuviera que ir al servicio militar los desvelaba a todos. La madre de Paco habló con el cura, y éste aconsejó pedir el favor a Dios y merecerlo con actos edificantes.</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);"><br />La madre propuso a su hijo que al llegar la Semana Santa fuera en la procesión del Viernes con un hábito de penitente, como hacían otros, arrastrando con los pies descalzos dos cadenas atadas a los tobillos. Paco se negó. En años anteriores había visto a aquellos penitentes. Las cadenas que llevaban atadas a los pies tenían, al menos, seis metros de largas, y sonaban sobre las losas o la tierra apelmazada de un nodo bronco y terrible. Algunos expiaban así quién sabe qué pecados, y llevaban la cara descubierta por orden del cura, para que todos los vieran. Otros iban simplemente a pedir algún don, y preferían cubrirse el rostro.</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);"><br />Cuando la procesión volvía a la iglesia, al oscurecer, los penitentes sangraban por los tobillos, y al hacer avanzar cada pie recogían el cuerpo sobre el lado contrario y se inclinaban como bestias cansinas. Las canciones de las beatas sobre aquel rumor de hierros producían un contraste muy raro. Y cuando los penitentes entraban en el templo el ruido de las cadenas resonaba más, bajo las bóvedas. Entretanto, en la torre sonaban las matracas.</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);"><br />Paco recordaba que los penitentes viejos llevaban siempre la cara descubierta. Las mujerucas, al verlos pasar, decían en voz baja cosas tremendas.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/sender.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 102, 0);">Réquiem por un campesino español</span></a>, de <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/02/saga-de-los-suburbios.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 102, 0);">Ramón J. Sender</span></a>, fallecido el 16 de enero de 1982.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 16 de enero de 1933 nacía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/12/susan-sontag.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Susan Sontag</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 102, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116897837253554703?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1168892319458607422007-01-15T21:10:00.001+01:002008-02-21T19:44:57.925+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.memoriachilena.cl/mchilena01/temas/index.asp?id_ut=federicoganagana%281867-1926%29"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/221429/F_Gana.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Sobre los surcos oscuros y los pantanos, vagaban todavía algunos tenues vapores; el aire adquiría una intensa claridad bajo las nubes espesas, y un soplo de extraña calma parecía adormecer todo el paisaje.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Después de pasar el estero, en un alto árido y pedregoso, divisé el cementerio del lugar. Por encima de las tapias ruinosas, entre viejos sauces y rosales, asomaban algunos mausoleos: enormes columnas truncadas teñidas de cal, ángeles de yeso, grandes cruces negras con adornos de papel blanco. ¡Pobres muestras de la vanidad lugareña!</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">En el corredor de la sucia y pobre casita del sepulturero, una mujer, embozada en un pañuelo rojo, soplaba el fuego, mientras sus hijos harapientos, con los pies desnudos, jugaban en el camino real.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Al dar vuelta un recodo, me vi detenido de improviso por una pequeña partida de hombres a caballo.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Era un entierro de pobres, en descanso.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Reconocí a algunos inquilinos de las haciendas vecinas.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Permanecían casi todos inmóviles sobre sus flacos caballejos, espoleados y sudorosos.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/federico-gana.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Días de campo</span></a>, de <a href="http://www.memoriachilena.cl/mchilena01/temas/index.asp?id_ut=federicoganagana%281867-1926%29"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Federico Gana</span></a>, nacido en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Santiago_de_Chile"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Santiago</span></a> el 15 de enero de 1867.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 15 de enero de 1622 fue bautizado <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/02/moliere.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Molière</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116889231945860742?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1168803866158134542007-01-14T20:37:00.001+01:002008-02-21T19:45:52.819+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/John_Dos_Passos"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/560792/J_D_Passos.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">El sendero bajaba zigzagueando por un olivar, entre el gárrulo resplandor de las acequias, que a trechos se ensanchaban en verdes charcos bordeados de juncos, llenos de ranas, en torno a los cuales se erizaban achaparradas adelfas. Yo veía a través de las hojas plateadas de los olivos la rojiza mole de las montañas, veteada por la esmeralda de los campos de mijo, y arriba, nevadas cumbres contra un cielo añil, bosques de metal recortado en la radiante luz del mediodía. Delante de mí, el retintín de un cascabel; luego, en el recodo de un sendero, la grupa trasquilada de un burro gris, que, balanceando meditativamente su cola, se abría camino por entre las piedras, la cabeza todavía oculta por los cestos de mimbre de la carga. En la curva siguiente, adelantándome al burro, me acerqué al arriero, un muchacho moreno, con unos pantalones azules muy ceñidos y una blusa gris muy corta. Tenía los pómulos prominentes, una nariz de halcón y esbeltas caderas de moro. Hablaba un andaluz aspirado, que sonaba a árabe.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Nos saludamos cordialmente, como hacen los viajeros en las comarcas montañosas donde los<a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/09/senderos.html"> <span style="color: rgb(153, 0, 0);">senderos</span></a> son estrechos. Hablamos del tiempo, del viento, de las fábricas de azúcar de Motril, de mujeres, de viajes, de la vendimia, luchando todo el rato como náufragos para entender nuestra jerga.</span><br /><br />Fragmento de<span style="font-style: italic;"> </span><a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/john-dos-passos.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Rocinante vuelve al camino</span></a><span style="font-style: italic;">, </span>de<span style="font-style: italic;"> </span><i><span style="font-size: 12pt; font-family: &quot;Times New Roman&quot;; letter-spacing: 0.15pt;" lang="ES-TRAD"></span></i><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/John_Dos_Passos"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">John Dos Passos</span></a>, nacido el 14 de enero de 1896.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 14 de enero de 1925 nacía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/11/yukio-mishima.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Yukio Mishima</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 14 de enero de 1977 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/02/nin.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Anaïs Nin</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116880386615813454?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1168713377075820382007-01-13T19:27:00.001+01:002008-02-21T19:46:33.183+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Clark_Ashton_Smith"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/840626/C_A_Smith.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Limitadas por un horizonte lejano, que desde cierto punto se encuentra muy remoto y parece fundido con la brillantez azul de un cielo metálico, contrastan el negro esplendor de sus formas marmóreas con el insuperable resplandor del sol. Construidas en el amanecer de los tiempos, por una raza cuyas tumbas en forma de torre y ciudades de altas cúpulas constituyen ahora un solo polvo con el de sus constructores en las lentas evoluciones del desierto, permanecen en pie para contemplar los terribles amaneceres postreros, que surgen en otros países, consumiendo los velos de la noche en las desolaciones infinitas. Al mismo nivel de la luz, sus ceños temibles conservan el orgullo de los reyes Titánicos. En sus ojos de mirada pétrea, implacables y sin párpados, se refleja la desesperación de quienes han contemplado el infinito durante demasiado</span> <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">tiempo.<br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">Mudas como las montañas de cuyo seno metálico surgieran, sus labios nunca han reconocido la soberanía de los soles que en llamarada triunfante cabalgan de horizonte a horizonte por la tierra subyugada. Unicamente al atardecer, cuando el oeste arde como un horno gigantesco, y las lejanas montañas lanzan chispas doradas a las profundidades de los cielos caldeados —únicamente al atardecer, cuando el este se hace infinito e indefinido, y las sombras del desierto se mezclan con la sombra de la noche hasta formar una sola—, entonces, y sólo entonces, surge de sus gargantas pétreas una música que se eleva hacia el horizonte cobrizo; es una música fuerte y triste, extraña y de gran sonoridad, como el canto de las estrellas negras, o la letanía de dioses que invocan olvido; es una música que enternece al desierto llegando hasta su corazón de roca, y que retumba en el granito de tumbas olvidadas, hasta que los últimos ecos de su alegría, cual trompetas del destino, se unen al negro silencio de lo infinito.</span><br /><br /><a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/clark-ashton-smith.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Las estatuas de la noche</span></a>, texto de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Clark_Ashton_Smith"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Clark Ashton Smith</span></a>, nacido el 13 de enero de 1893.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 13 de enero de 1941 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/02/james-joyce.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">James Joyce</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(102, 51, 0);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116871337707582038?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1168546474729123612007-01-11T21:07:00.001+01:002008-02-21T19:47:16.922+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/mendoza/home.htm"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/670112/E_Mendoza.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">El viajero que acude por primera vez a Barcelona advierte pronto dónde acaba la ciudad antigua y empieza la nueva. De ser sinuosas las calles se vuelven rectas y más anchas; las aceras, más holgadas; unos plátanos talludos las sombrean gratamente; las edificaciones son de más porte; no falta quien se aturde, creyendo haber sido transportado a otra ciudad mágicamente. A sabiendas de ello o no los propios barceloneses cultivan este equívoco: al pasar de un sector al otro parecen cambiar de físico, de actitud y de indumentaria. Esto no siempre fue así; esta transición tiene su explicación, su historia y su leyenda.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 51, 51);">En sus muchos siglos de historia no hubo ocasión en que las murallas impidieran la conquista o el saqueo de Barcelona. Sí, en cambio, su crecimiento. Mientras dentro la densidad de población iba en aumento, hacía la vida insoportable, fuera se extendían huertos y baldíos. A la caída de la tarde o los días festivos los habitantes de los pueblos vecinos subían a las colinas (hoy el Putxet, Gracia, San José de la Montaña, etcétera) y miraban, a veces con catalejos de latón, a los barceloneses: febriles, ordenados y puntillosos éstos iban y venían, se saludaban, se perdían en el dédalo de callejuelas, volvían a encontrarse y se saludaban de nuevo, se interesaban mutuamente por su salud y sus negocios, se despedían hasta la próxima ocasión. Los pueblerinos se divertían con el espectáculo; no faltaba quien, en su llaneza, trataba de alcanzar a algún barcelonés de una pedrada: esto era imposible, por la distancia en primer lugar, y también por la muralla. El hacinamiento atentaba contra la higiene: cualquier enfermedad se convertía en epidemia, no había forma de aislar a los enfermos. Se cerraban las puertas de la ciudad para evitar que la plaga se extendiera y los habitantes de los pueblos formaban retenes, obligaban a regresar a los fugitivos a garrotazo limpio, lapidaban a los remisos, triplicaban el precio de los alimentos.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/eduardo-mendoza.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La ciudad de los prodigios</span></a>, de <a href="http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/mendoza/home.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Eduardo Mendoza</span></a>, nacido en <a href="http://people.csail.mit.edu/manoli/gallery/barcelona/IMG_6864.jpg"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Barcelona</span></a> el 11 de enero de 1943.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 11 de enero de 1928 fallecía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Thomas_Hardy"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Thomas Hardy</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116854647472912361?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1168460126139726262007-01-10T21:01:00.001+01:002008-02-21T19:48:13.274+01:00<span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Mi alma está sobre el mar y silba un sueño</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Decid a los pastores que el viento prepara su caballo</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Y saluda al partir en el orgullo de su infancia</span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.vicentehuidobro.uchile.cl/"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/464927/V_Huidobro.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Yo amo una mujer de orgullo y sueño</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Desembarcando de su fondo silenciosa</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Sabed pastores que debéis cuidarme</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Y cuidar sus sueños y cuidar sus cantos</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Y la fiesta de las olas</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Como alegría de su orgullo y su belleza</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Ah cielo azul para la reina al viento</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Ah rebaño de cabras y cabellos blancos</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Labios de elogios y cabellos rubios</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Animales perdidos en sus ojos</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Hablad a la osamenta que se peina</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">En el país del fondo hasta el fin de los siglos</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Túnica y cetro</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Amplificación de los recuerdos</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Ruido de insectos y caminos</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Hablad de la comarca como corre el océano</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">Ah el viento</span><span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 153, 0);">El viento se detiene para la reina que sale de su cielo</span><br /><br /><a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/vicente-huidobro.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Aire de alba</span></a>, poema de <a href="http://www.vicentehuidobro.uchile.cl/"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Vicente Huidobro</span></a>, nacido en <a href="http://www.lateinamerika.de/Laender/images/chile/Santiago_de_Chile.jpg"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Santiago</span></a> el 10 de enero de 1893.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 10 de enero de 1957 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/04/la-sed.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Gabriela Mistral</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 10 de enero de 1986 fallecía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jaroslav_Seifert"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Jaroslav Seifert</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Comentarios</span></a></span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116846012613972626?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1168373907693769582007-01-09T21:07:00.001+01:002008-02-21T19:50:39.677+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Karel_%C4%8Capek"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/52102/K_Capek.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">Podríamos decir que la historia se producía al por mayor y, por ello, el tiempo histórico se multiplicaba rápidamente (según cálculos, cinco veces más). Hoy no podemos esperar cientos de años para que en el mundo ocurra algo bueno o malo. Por ejemplo: el traslado de una nación de un lugar a otro, que antes duraba varias generaciones, se podría organizar, con el transporte actual, en unos tres años. De no ser así, no podría sacarse de ello ningún provecho. Lo mismo ocurrió con la liquidación del Imperio Romano, con la colonización de continentes, con el exterminio de indios, etc. Todas estas cosas pueden ser realizadas hoy con extraordinaria rapidez, si se confían a empresas con fuerte capital. En este sentido, el inmenso éxito alcanzado por el Sindicato de las Salamandras y su tremenda influencia en la historia del mundo muestran, sin lugar a dudas, el camino hacia el futuro. La historia de las Salamandras se distingue desde un principio por el hecho de que estaban bien y racionalmente organizadas. El primero, pero no el único mérito por ello, corresponde al Sindicato de las Salamandras; mas hay que reconocer que la la filantropía, la cultura, la prensa y muchas otras, participaron en no poca medida en el extraordinario desarrollo y progreso de las salamandras. También hay que tener en cuenta que fue el Sindicato de las Salamandras el que, día tras día, conquistó para sus protegidas nuevos continentes aun debiendo vencer muchos obstáculos que frenaban dicha expansión. </span> <span style="font-style: italic; color: rgb(153, 102, 51);">El boletín trimestral del Sindicato muestra cómo, gradualmente, son colonizados por las salamandras los puertos de la India y China. Refiere también cómo dicha colonización de salamandras inunda las costas africanas y saltan al continente americano, donde pronto surgen las más modernas obras ejecutadas por aquéllas, en el Golfo de México. Junto a esta amplia ola de colonización se envían, también, salamandras como pioneros, vanguardia de la futura exportación. Por ejemplo: a Holanda, que podríamos llamar Estado Acuático, le han sido obsequiados por el Sindicato de las Salamandras mil ejemplares de primera calidad. A la ciudad de Marsella, seiscientas salamandras para la limpieza del antiguo puerto, y así otros casos. Es decir, a diferencia de la colonización humana del mundo, la expansión de las salamandras se verifica planeada y desinteresadamente. Si este trabajo hubiera sido confiado a la naturaleza, se hubieran retrasado los acontecimientos cientos y miles de años.</span><br /><br />Fragmento de <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/karel-capek.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">La guerra de las salamandras</span></a>, de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Karel_%C4%8Capek"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Karel Capek</span></a>, nacido el 9 de enero de 1890.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 9 de enero de 1881 nacía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/07/giovann-papini.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Giovanni Papini</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 9 de enero de 1908 nacía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/04/simone-de-beauvoir.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Simone de Beauvoir</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 9 de enero de 1923 fallecía <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/10/katherine-mansfield.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Katherine Mansfield</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116837390769376958?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1168287505179028572007-01-08T21:07:00.001+01:002008-02-21T19:51:25.898+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.ctv.es/USERS/manbar/collins/home.htm"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/816192/W_Wilkie_Collins.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">El recuerdo del pasado, mis aspiraciones para el futuro, el sentimiento de lo falso y desesperado de mi posición, continuó oculto en mis sentimientos bajo la apariencia de una calma engañosa. Aturdido por el canto de la sirena, que dentro de mi propio corazón oía, cerré ojos y oídos a cuanto pudiera señalarme un peligro y navegué acercándome cada vez más a las rocas fatales de mi desgracia. Me despertó el alba, al fin, acusándome de mi propia debilidad. Fué la más leal, la más bondadosa de todas las luces, porque tácitamente venía de ella. Una noche como las demás nos despedimos. Mis labios, ni ese día ni otros anteriores, habían pronunciado la menor palabra que pudiera traicionarme o sorprenderla con el conocimiento de la verdad. Pero cuando por la mañana volvimos a encontrarnos, se había operado en ella un cambio, y esta transformación me lo dijo todo.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Me horroricé entonces, y todavía su recuerdo me produce espanto, al invadir el más íntimo santuario de su corazón y abandonarlo a las miradas de los demás, como hice con el mío. Diré tan sólo que la primera vez que ella sorprendió mí secreto fué en el mismo momento, estoy seguro, en que sorprendió el suyo, y ocurrió esto cuando su modo de ser cambió con respecto a mí en una noche.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Demasiado leal para engañar a nadie, era también, al mismo tiempo, demasiado sincera para engañarse a sí misma. Cuando se manifestaron en su corazón los primeros síntomas de lo que yo, con toda cobardía, había callado en el mío, se enfrentó con ellos diciendo resuelta y sencillamente: "Lo siento por los dos".</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/wilkie-collins.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">La Dama de Blanco</span></a>, de <a href="http://www.ctv.es/USERS/manbar/collins/home.htm"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">William Wilkie Collins</span></a>, nacido el 8 de enero de 1824.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 8 de enero de 1601 nacía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Baltasar_Graci%C3%A1n"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Baltasar Gracián</span></a></span><br /><span style="font-size:85%;">El 8 de enero de 1990 fallecía <a href="http://sbllop.blogia.com/2004/010801-gil-de-biedma.php"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Jaime Gil de Biedma</span></a></span><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Comentarios</span></a></span><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116828750517902857?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-18655713.post-1168201100630334142007-01-07T21:14:00.001+01:002008-02-21T19:52:15.492+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://al-andar.blogspot.com/2006/05/juan-rulfo.html"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/4392/1831/320/895829/J_Rulfo.jpg" alt="" border="0" /></a><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Estoy acostada en la misma cama donde murió mi madre hace ya muchos años; sobre el mismo colchón; bajo la misma cobija de lana negra con la cual nos envolvíamos las dos para dormir. Entonces yo dormía a su lado, en un lugarcito que ella me hacía debajo de sus brazos.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Creo sentir todavía el golpe pausado de su respiración; las palpitaciones y suspiros con que ella arrullaba mi sueño... Creo sentir la pena de su muerte...</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Pero esto es falso.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Estoy aquí, boca arriba, pensando en aquel tiempo para olvidar mi soledad. Porque no estoy acostada sólo por un rato. Y ni en la cama de mi madre, sino dentro de un cajón negro como el que se usa para enterrar a los muertos. Porque estoy muerta.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Siento el lugar en que estoy y pienso...</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Pienso cuando maduraban los limones. En el viento de febrero que rompía los tallos de los helechos, antes que el abandono los secara; los limones maduros que llenaban con su olor el viejo patio.</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">El viento bajaba de las montañas en las mañanas de febrero. Y las nubes se quedaban allá arriba en espera de que el tiempo bueno las hiciera bajar al valle; mientras tanto dejaban vacío el cielo azul, dejaban que la luz cayera en el juego del viento haciendo círculos sobre la tierra, removiendo el polvo y batiendo las ramas de los naranjos.</span><br /><br />Fragmento de la novela <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2007/01/pedro-pramo.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Pedro Páramo</span></a>, de <a href="http://al-andar9.blogspot.com/2006/05/juan-rulfo.html"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Juan Rulfo</span></a>, fallecido el 7 de enero de 1986.<br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;">El 7 de enero de 1873 nacía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Charles_P%C3%A9guy"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Charles Péguy</span></a></span><br /></div><span style="font-size:85%;"><a href="mailto:sbllop@aragoneria.com?Subject=Desde-Al_andar"><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(0, 0, 153);">Comentarios</span></a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/18655713-116820110063033414?l=al-andar9.blogspot.com' alt='' /></div>Sergiohttp://www.blogger.com/profile/12951695064577353403noreply@blogger.com0